UM HOMEM SINGULAR ...

  

 

 (foto net)

Um dia apareceu naquela aldeia que foi seu berço. Nunca me tinha visto mas deu-me um abraço. Depois falou-me com o à vontade de quem me conhecia há muito tempo e apresentou-se como repórter de guerra de uma cadeia de televisão francesa. Foi um tu cá tu lá, numa torrente de palavras que parecia não ter fim. Olhei-o cético e curioso, a resguardar-me de um vendedor de banha da cobra. Apenas me apercebi que tinha algum fundo de verdade no que dizia, quando me exibiu um cartão “PRESS” que lhe validava a sua identidade profissional. Tinha todos os condimentos para ser repórter. Era descontraído, descarado e de palavra fácil, como pude constatar no dia em que me levou a reboque numa etapa da Volta a Portugal em Bicicleta que passava em Castelo Branco em direção à meta no Fundão. Atrevidamente, meteu o carro na caravana de apoio aos ciclistas e quando a Brigada de Transito da Volta lhe fez sinal para parar, ele meteu com vigor o braço de fora da janela do carro com o cartão na mão e gritou convicto: “PRESS”. Tal ousadia valeu-nos o continuar na corrida e ele, no meio da caravana, por vezes tirava a cabeça de fora do automóvel e dizia imperativo: Óh Raúl, mexe-me esse traseiro !!! Mas o Raúl Matias não mexeu a bunda e lá chegou ao Fundão no meio do rebanho. Mas o Camilo achou por bem fazer uma visita cortesia ao pelotão, depois da esforçada etapa e, sempre de cartão na mão, lá entrámos nos quartos do “Alambique de Ouro” e … meu Deus, aquilo parecia os destroços de uma batalha, com ciclistas sentados no chão a gemer e outros deitados na cama a levar soro naquele hospital improvisado. Era patético e eu, à custa do descaramento do nosso repórter “francês”, observei o que muitos portugueses nunca viram. O homem de quem vos falo, vive em Paris. Tinha uma singular apetência por saias, o que não é defeito. Era um romântico e apaixonava-se com facilidade e, naquele dia, passeando de bicicleta num jardim de Paris, viu uma bela jovem de ar angelical. Ficou doido com a beleza dela e quase caiu da bicicleta. Ela, sentada num banco, lia atentamente um pequeno livro e ele, pedalando devagar e em círculos à volta do banco, olhava- a embasbacado com tanta formosura. Havia uma diferença de idades razoável entre os dois e tudo parecia condenado ao fracasso, se atentarmos até que ela lançou um olhar reprovador e de enfado ao cavalheiro atrevido. Atrevido sim, ou não fosse ele repórter de guerra, habituado a andar por muitos conflitos no globo e sujeito a uma bala perdida. Mas era corajoso e persistente e, depois de abandonar o parque parisiense, foi para casa e não dormiu. A donzela não lhe saía da cabeça e que fazer senão na tarde seguinte montar de novo na bicicleta e rumar àquele parque de Paris. E como a sorte protege os audazes, ela lá estava. O mesmo banco. A mesma pose. O mesmo livro. O mesmo ar cândido e um cabelo de ouro a escorrer pelos seus ombros frágeis. De novo a bicicleta a rodar em círculos em volta da professora universitária, até que ela baixou o livro e sorriu-lhe com um ar doce e entornou-se o caldo. Dali até se amarem numa velha mansarda da Cidade Luz,  foi um ápice. Fizeram juras de amor. De um amor sincero e arrebatado. Um dia, apresentou - ma em Portugal. Era linda e tinha uma voz meiga. Trazia pela mão os filhos, fruto daquele amor e ele olhava-a feliz e dizia – me embriagado de paixão: ela é o meu anjo. Naquela mulher, encontrou finalmente o seu porto de abrigo sentimental, afinal tão preciso para quem tinha uma profissão perigosa, quando presenciou os ajustes de contas na Roménia de Ceausescu, ou gelou de frio nas estepes da Europa de leste em missões alto risco. Hoje, já não terá idade para aquelas andanças e o que percebo é que o seu futuro já só passa pelos filhos e pela terna cumplicidade e o olhar apaixonado e ardente de Michelle.

Q  P.