O GALO DE CABIDELA ...

Pensa um homem que anda anónimo, a percorrer a autoestrada do norte a caminho do sul, quando nestas modernices que os novos carros oferecem, o telefone tocou. Do lado da lá da linha, uma voz familiar suplicou – me em tom amistoso:

- Óh pá, tens aí dez mil euros disponíveis para comprar um brasileiro para a Académica, que está para desalfandegar num contentor de um navio atracado no porto de Leixões?

A fumar um charuto cubano,  perguntei ao meu preclaro amigo se queria em dinheiro vivo ou cheque visado. A brincadeira acabaria por ali, não fosse a voz tornar-se imperativa, para me dar uma ordem sem direito a resposta:

- Vais a Lisboa mas resolve lá a tua vida, que amanhã tens que estar em Águeda, a lutar contra um galo de cabidela.

Fui a Lisboa e, de uma janela alta, vi uma vista privilegiada da capital do reino. Depois regressei a Coimbra na brasa, sempre desconfiado dos radares fixos, por muito que alguns digam que estão desativados. No dia seguinte, lá partimos todos em procissão, como é costume. Após uma viagem com muito trânsito e muitos semáforos, um compasso de espera fora do restaurante. Uma espécie de estágio, agora que andamos em tempo de campeonato do mundo de futebol. Minutos depois entrámos em campo, onde sentados numa mesa comprida, vimos aterrar dois  enormes tachos que mais pareciam duas piscinas. Só faltava a prancha de saltos.

Bonito foi o repasto. E belíssimo era o arroz de cabidela, bem condimentado, picante quanto baste para puxar ao tinto a escorrer pelas gargantas. A conversa animada e as estórias de outros tempos de um bairro que é o nosso. Dos tachos não restou nada. Dos confrades, apenas ficou a confissão do costume de que comeram de mais, enquanto afagavam as barrigas redondas como um tambor, sob o olhar reprovador do elemento feminino, muito mais comedido na arte milenar e gloriosa de dar ao dente. Ainda não refeitos, derramaram-se sur la table dois bolos – rei apetitosos, que mais parecia tempo de Natal. Nem a falta de adereços natalícios tirou o apetite aos circunstantes, que se lançaram aos bolos como se ainda não tivessem almoçado. De novo o padre Aníbal a dar mais duas voltas na tumba, pois de nada lhe valeu os seus monocórdicos e enfadonhos discursos sobre o pecado da gula. Nem um que também por lá apareceu com nome Bíblico se livrou de um dedo acusador, naquela orgia de mastigação.   

Ainda a horas decentes, regressámos a casa entre risos e abraços. E, como nos contos infantis, vivemos todos para sempre muito felizes. Menos o pobre do galo, uma evidência que nem carece de demonstração. 

Q.P