DESPEDIDA

Apenas sobrou  Chopin ...

Hoje, há um céu pintado de nuvens, para lá do Moradal. Nuvens brancas e fugidias, como pinceladas breves e anárquicas na abóbada imensa. Nesta calma de um Tempo ausente, deixo-me levar pela pena de Vergílio Ferreira e é na estação ferroviária de Évora, cidade onde aportou como professor do liceu, que me abraço às minhas memórias e ao trepidar monótono do rodado de um comboio, rumo à estação de Estremoz.

Convido-vos a sentarem-se a meu lado nesta velha composição, que geme o seu triste Destino de calcorrear as planícies do silêncio. São incómodos estes bancos de madeira, do pequeno compartimento que me limita a liberdade. Lá fora, olhando pela janela, há um vazio espacial e ao longe, no cimo de um cabeço, vislumbro um enorme sobreiro. Simples e só. Um monumento à solidão.

Que linda é a cidade, plantada no meio do nada, sob um céu azul imenso e avassalador de claridade. Que belas são as moradias, de traça simples e paredes alvas, como um véu de noiva a caminho do altar. No meio da urbe, um largo. No meio do largo as mulheres que, aninhadas debaixo das tendas e da sombra acolhedora, vendem artesanato de barro. Ali, naquela fiada corrida de casas brancas, o café mais conhecido da povoação secular.

O seu interior é sombrio. Um empregado, barricado atrás do balcão, vai espiando a rua, com um olhar ausente. O outro, move-se como uma sombra, deambulando por entre mesas redondas e cadeiras em madeira forradas a estofo verde de estrutura atarracada, onde se sentam clientes de ocasião. No teto, uma enorme ventoinha, cujas pás giratórias de um branco encardido, cortam o ar quente num ritmo cadenciado e um som cavo que se sobrepõe a um silêncio inquietante.

Apenas ao fim da tarde, o negócio tem algum movimento e o aroma do café de máquina, entrelaça-se com as conversas em surdina dos seus frequentadores. Muitos deles, usam farda. São militares, que habitam o quartel da cidade.

O Regimento de Cavalaria, que já foi convento, é uma bisarma no meio do aglomerado urbano. Tem uma porta de armas que dá acesso a um pátio escuro. Cá fora, um soldado de sentinela, vai resguardando a tez morena, na guarita inestética e cinzenta, protegendo-se do sol generoso que banha a campina.

Da planície e das ruas estreitas e singelas, trepamos ao morro. Lá em cima, alargamos a vista numa paisagem sem fim. Somos passageiros errantes de uma barca de utopia, como quem navega em vagas ondulantes de calor, que nos limita um horizonte de fogo.  

Apenas as azinheiras e os sobreirais, de novo nos transportam para a realidade alentejana. Entramos, expectantes, na Estalagem de Rainha Santa Isabel. Lá dentro, tudo é austero e requintado. Desde as paredes vetustas, às tapeçarias, louças e mobiliário pesado de grande beleza. Ao fundo de um corredor, desaguamos numa sala ampla, com vista para a cidade. À esquerda, um pequeno bar. No meio do salão, um piano de cauda. Um piano negro, majestoso na harmonia delicada das suas linhas.    

Por minutos, vou olhando absorto Estremoz, ali derramada a meus pés, com o seu casario de telhados solidários, como quem se junta para se defender da canícula.

Saio da minha letargia e reparo que, silencioso, em passos macios e lentos, um homem elegante, vestido de preto, sapato de verniz luzidio e laço a roçar o queixo magro, aproxima-se e senta-se ao piano. Por momentos, olha as mãos, pensativo.

Depois fixa os olhos no teto e, levemente, os seus dedos esguios correm devagar ao longo do teclado branco e negro, como quem pega, delicadamente, numa peça rara de cristal.

Interiorizo que o espírito de Chopin, tomou conta da sala. Fecho os olhos e percorro os labirintos da alma. Entrego-me aos mistérios ancestrais da Música. Faço uma trégua com as tempestades que me diabolizam o pensamento, porque me sinto longe de casa e só. É uma melodia doce ao ouvido e ao mesmo tempo envolvente e soturna. Deixo-me levar nas asas do virtuosismo do pianista e recordo Amélia e Afonso.

Relembro, na poeira das décadas, um amor em tempo de guerra. Neste revisitar do passado, foi naquela mesma sala, ouvindo o compositor polaco, que os olhos negros e inquietos de Amélia, se cruzaram com o semblante calmo do Afonso, meu camarada de armas. Apaixonaram-se e o fogo do seu ardor arrebatado, alastrou pelo quartel, quando todos comentavam o romance fulminante.

Alguns, diziam que seria sol de pouca dura. Outros, vaticinavam que nem a longínqua África, o nosso destino, adormeceria tão escaldante sentimento dos amantes.

Numa noite, partimos. Provámos, todos, o sabor a fel da despedida. Também Amélia e Afonso, sofreram o tormento da separação, com promessas de reencontro e juras de amor.

Madrugada escura, deixámos o chão alentejano, em direção ao cais de embarque, na capital. Afonso, da janela da camioneta militar, olhava Amélia com um sorriso pardo, de quem tentava resistir à emoção daquele momento e aos fantasmas da guerra.

Os que, por mau presságio, disseram que aquela era uma paixão sem rumo e sem futuro, venceram. Perdeu Cupido, na fogueira de vidas desencontradas.

Mas eu, que tenho um pacto de silêncio com as planícies sem fim, que percorri numa determinada época da minha vida, prefiro que a desilusão de Amélia termine aqui, vitima daquela paixão fugaz.

Daquele amor, apenas sobrou Chopin. E talvez um Noturno, a lembrar aquela madrugada triste da despedida.

Quito Pereira