ENCONTRO COM A ARTE - POESIA

Livros de cordel

Por  Jorge Castro

NOVA HISTÓRIA  DE  LOBOS E CAPUCHINHOS,

VERMELHOS OU DE ARCOS-ÍRIS

-Com um pouco de Soares de Passos, talvez – se ele tivesse, à data, preocupações de teor

Ecológico – mas o certo é que a história de Lobos e Capuchinhos que me contaram na meninice não tem, hoje,

                                                                                nenhum cabimento.

um longo uivo fendeu o fraguedo do planalto

torgas, estevas, giestas estremecem na geada

tão alto o uivo, sofrido
o apelo, o sobressalto
chega urgente a uma loba no alvor da madrugada

apressa o passo em veredas

por seus passos tão trilhadas

e os raios de sol primeiros inundando a serrania

são nos seus olhos luzeiros que vão acendendo o dia

estuga o passo escutando o uivo da loba velha

que lhe traz de longe a voz da premência da ninhada

três cachorros estão à guarda da irmã

que o companheiro

dos três lobachos, o pai fora abatido em caçada

há três dias, sem lamento, com três tiros de emboscada

outro uivo mais pungente, que há três dias faz estrada

leva à ninhada o sustento

à sua irmã quase nada

o fulvo dorso se ondeia no estugar da passada

torgas, estevas, giestas abrem caminho e passagem

e um olhar muito ao longe que lhe segue a caminhada

marca, minuto a minuto, o sentido da viagem

cruza ribeiros, bosquedos, lameiros, terra dourada

atrás do uivo que a chama

labareda que a reclama no mais longe da paisagem

cavalga o dorso dos montes

sem descanso nem paragem

mal bebe a água das fontes

mal sente a brisa encantada

torgas, estevas, giestas dão-lhe guarida e coragem

mas ao chegar ao carreiro que ao seu covil encaminha

calam-se as aves do mato onde a sua prole se aninha

soam três tiros tremendos

do alto da madrugada

e cai no chão uma loba

que traz no dorso a alvorada

e três pares de olhos aflitos

são olhares só, não são gritos…

torgas, estevas, giestas nem pela brisa agitadas

servem de sudário ao dia

na poalha da jornada

e na mudez de agonia

quedam-se os olhares aflitos

no silêncio dos seus gritos

e a loba que em si transporta

a esperança da alvorada

jaz na poeira disforme

e aquele olhar enorme

da vida já não vê nada

nem torgas, estevas, giestas nem a fome da ninhada

e um longo uivo se ouviu no alto da madrugada