ENCONTRO COM A ARTE

CONTOS

da

DAISY

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O SENHOR ADMINISTRADOR E A MULHER DE XAILE

O homem imponente desceu do grande automóvel preto, enquanto o motorista fardado lhe abria a porta e, com a outra mão, levantava o boné respeitosamente. Dirigiu-se para o edifício envidraçado, onde outro homem-de-boné-na-mão o cumprimentou. Sempre direito, sempre sem desviar o olhar de um ponto que prèviamente devia ter marcado, continuou a passar portas e portinhas com a vénia dos inevitáveis inferiores-de-boné-na-mão.

— Senhor Administrador…

O Senhor Administrador chegou por fim, ao seu gabinete particular, onde o aguardavam milhentos papéis com milhentos problemas. Fechou-se a porta sobre o último homem-de-boné-na-mão.

Carregou num dos botões do quadrado colocado numa das pontas da secretária.

— Durante meia hora, não quero que me interrompa!

Tirou o dedo da bolinha colorida. NÃO QUERIA que o incomodassem. Tinha meia hora para si, e NÃO QUERIA qualquer interrupção. O Senhor Administrador podia dar-se ao luxo de NÃO QUERER ou de QUERER. Podia exigi-lo. Ordená-lo. Mas o que é que ele queria ou não queria na realidade?

Despiu o sobretudo, acendeu um charuto. (Quando fumara o seu primeiro cigarro? E o último?) e refastelou-se na cadeira-de-braços de coiro preto. Meia hora eram trinta minutos, eram mil e oitocentos segundos. Tinha ele o direito de "roubar" mil e oitocentos segundos aos seus accionistas? E quantos segundos, quantos minutos, horas dias, meses, quantos anos não lhe haviam "roubado" eles?

A mulher de "carne de xaile", como diz o poeta, levantou a mão e castigou o menino. E o menino virou para os outros e para a mãe também, os olhos grandes numa pergunta mesquinha de "porquê?". Mas a pergunta foi-lhe devolvida, sem resposta. E cada vez que faltava o pão, cada vez que o menino dizia "tenho fome", a mãe de carne de xaile levantava a mão, nem ela sabia porquê; o gesto estava-lhe de tal modo condicionado, no inconsciente, com a frase dita, como xaile lhe estava gravado na carne, mesmo depois de deixar de usá-lo. E o menino calava-se. E o menino não chorava; guardava para si todas as palavras berradas que desejava dizer. Arrecadou-as todas, bem lá no fundo, e foi enchendo, enchendo. Era um saco sem fundo; era um menino e não compreendia bem quando já chegava. Só quando cresceu, se deu conta de que o seu saco já estava muito cheio; já não cabia mais nada. Era altura de o esvaziar. Era altura de, pelo menos, parar de "enchê-lo". Disse adeus à mulher com o xaile gravado na carne, com um gesto de bater gravado no inconsciente. Mas muitas mulheres que encontrou, muitos homens com quem lidou, tinham também o xaile gravado na carne, como as chicotadas de prisioneiros de guerra nos campos-de-concentração… E o saco não se esvaziava. O mundo é um grande saco cheio de injustiças, composto pelos sacos de cada um dos homens. Parecia-lhe, a princípio, que todos desejariam acabar com elas, com as injustiças. Pareciam-lhe que devia ser o fim belo do Homem, fazê-las desaparecer. Parecia-lhe. Agora, que, em parte, podia contribuir para o seu desaparecimento…

— Senhor Administrador…

A voz saiu, defeituosa, do pequeno quadrado situado numa das pontas da secretária, cheio de botõezinhos. Tinha passado meia hora, tinham passado trinta minutos. Mil e oitocentos segundos… Alguém queria ser recebido. Algum problema necessitava resolução. E nada se fazia sem ele, sem o Senhor Administrador.

Levantou-se da cadeira de coiro preto. Carregou num dos botões coloridos.

—     Sim menina…

— É a mulher que insiste em falar-lhe. quer um empréstimo para que o filho possa emigrar. Mas não tem qualquer fiança. Já lhe disse que não há nenhuma possibilidade. Estou farta de aguentar… Não queria incomodá-lo, mas as suas lamentações têm perturbado todo o serviço… O que faço, Senhor Administrador?

Era, provàvelmente uma mulher de carne de xaile que queria libertar-se das marcas dolorosas. Era uma mulher que desejava, também, fazer-lhe desaparecer os vincos que lhe doíam ainda e esvaziar-lhe, um pouco, o seu próprio saco.

— Eu recebo-a, menina. Eu trato do assunto. Faça-a entrar e, quando ela sair, venha ao meu gabinete!

Eram dezassete horas e o Senhor Administrador dava por findo o seu dia de trabalho. Eram cinco horas da tarde, e o homem, mais homem, menos Senhor Administrador, sorriu para o motorista, de boné na mão, como sorria aos outros inevitáveis inferiores-de-boné-na-mão por que passara até chegar ao que lidava mais directamente com ele. Eram cinco horas, e havia um homem que descobrira um mundo onde era possível mais do que o trabalho de lidar com firmas impessoais, com papeis que não diziam nada do que se passava à sua volta. Faltavam duas horas para um operário largar a sua obra. Faltavam duas horas para um homem saber que a sua vida podia, ainda, receber um impulso que lhe poderia fazer ganhar mais dinheiro para sustentar, em condições próprias, a sua família.

Eram cinco horas e o ar estava menos pesado.

8 de Junho de 1972