O VOO DA CEGONHA ...

 

Esgoto-me, neste meu cirandar pelas planícies de ninguém. Por onde passo, por onde me cruzo com trilhos que se perdem no infinito dos dias, apenas a terra seca, num grito dilacerante, chama por mim. É o epitáfio da esteva queimada e das árvores descarnadas, plasmadas num horizonte de fogo. E sós. Lá longe, por entre a manta enrugada dos cabeços, a mancha branca do casario. É Sobral do Campo, que resiste aos tormentos da caminhada. As casas, aninhadas à volta da torre da igreja, parecem clamar pela Proteção Divina. Tento resguardar-me na sombra acolhedora de uma fonte. E o murmúrio da água a jorrar de pranto, é como que um bálsamo para a minha solidão, neste crepitar de um Tempo sem Destino. Procuro, em desassossego, a bússola que me guie até aos dias de Outono, na esperança da serenidade que me transporte à essência dos sonhos e devolva à planície a água que lhe corre nas veias. E enquanto espero e desespero, é o trinar do sino neste clamor de fim de tarde, que abala a calma melancolia de um Lugar diluído na engrenagem dos séculos. Olho a abóbada imensa, na esperança de ver as nuvens arrastando o seu alvo véu de algodão por cima das montanhas, que se esfumam no horizonte. Mas não. Há muito, que as nuvens partiram e o Sol, a derramar-se pelo Moradal no seu manto escarlate, despede-se de mim. É então que a planície ganha vida. Os homens caminham taciturnos pela beira dos caminhos, na ânsia de dar às pequenas courelas, o alimento que o céu lhes nega, neste zénite do Verão. E ali, junto da torre do relógio que marca o compasso do Tempo, apenas vislumbro, em sereno voo, a cegonha retardatária que em breve partirá para outras paragens, na procura do alimento que lhe é essencial à vida. O ninho que construiu, pacientemente, como lar, ficará vazio e intacto, como mais um monumento pardo e lúgubre à solidão da campina.

Quito Pereira