DANIEL E FERNANDO NAMORA ...

 O Daniel é baixo e atarracado. Tem uma pele rosada, que lhe ocupa a cara redonda, e um cabelo pastoso, que lhe cai em farripas ralas pelas orelhas pequenas e carnudas. A sua linguagem é brejeira e não termina uma frase sem uma sonora gargalhada. Agora, na labuta pela vida, partiu para Monsanto, onde, a golpes de enxada, vai ferindo a terra seca de sol a sol. Há dias, regressou ao torrão - natal e cruzou-se comigo numa curva da estrada. O seu riso habitual, desfaleceu-lhe nos lábios roxos de frio. Diz que Monsanto é um deserto, onde, à noite, deitado na cama, apenas ouve o latir dos cães pelas vielas estreitas, iluminadas por candeeiros sem alma.

Hoje, olhando a paisagem neste plácido dia de outono e lembrando os lamentos do Daniel e a sua Via Sacra por Monsanto, recordei Fernando Namora. O médico, também por ali andou. E foi ali que, durante um período da sua vida, exerceu a sua profissão. E foi também ali, que se libertou da morte. Os seus livros talvez mais emblemáticos, “ Retalhos da Vida de um Médico” e “ A Nave de Pedra”, são o retrato eloquente por palavras, da vida e costumes dos que habitam no vácuo do Tempo, aprisionados por entre montes e penedias. Diz Namora em “A Nave de Pedra”: “ Assim, de facto, o sentimos: remoto e em degredo. E Monsanto se chama, de pedra é feito – minha nave coalhada”.

Vou desfolhando, vagarosamente, “Retalhos da Vida de um Médico”, relendo uma prosa que balança entre o universo que rodeia o escritor e o desencanto mascarado de queixume. Enquanto me dedico ao descodificar das palavras, vou refletindo em como serão mais felizes, aqueles que por aqui vivem e labutam. Porque são esses - os que vão fazendo da leitura o seu porto de abrigo das tempestades da alma – quem mais se apercebe das pinceladas escuras com que é pintada a tela do quotidiano raiano, que Fernando Namora soberbamente nos retrata. Não basta, calcorrear as planícies da Beira-Baixa, em programas de fim – de - semana. Não basta, apontar uma máquina fotográfica a um penedo imenso, que misteriosamente permanece em equilíbrio instável há séculos. Não basta, uma conversa de circunstância, com um qualquer campesino. Não basta, apontar um dedo ao céu, em êxtase, ao ver voar, em círculos, uma águia – real. Não basta. É preciso viver-se neste rincão da Beira, para se perceber os dramas deste Portugal esquecido e profundo. Portugueses que não ocupam o pensamento dos que percorrem os corredores frios do poder e decidem da nossa vida coletiva.

Há vinte e quatro anos, que oiço o badalar soturno de um sino. Não sou um académico, que me permita análises aprofundadas sobre a obra de Fernando Namora. Seria um atrevimento, a tocar as raias do ridículo. Mas arrogo-me a dizer-vos, que percebo Namora. Percebo o seu SENTIR. Percebo-lhe as agruras da alma. Percebo-lhe o desencanto de ter que competir com bruxas, videntes e curandeiros. Percebo-lhe o espirito humanista. Percebo-lhe que mais que as dores do corpo, Fernando Namora nos aponta as dores da alma.

É o seu olhar arguto e a sua prosa parda como o granito, agreste como as vidas sofridas, que lhe permite dizer no fluir do seu pensamento que “ … para quem o pão é custoso, o pão se torna epopeia …”.

Esta é uma realidade actual, e que foi proferida por quem nos deixou no último dia do mês de Janeiro do ano de mil novecentos e oitenta e nove.

Lá, em Monsanto, Daniel jamais lerá o escritor. Vestido das suas novas roupagens de Monsantino humilde e rude, o camponês também sente – tal como Namora, em vagas de nostalgia - o desconforto da solidão e do isolamento. Desconhece que o escritor, que ali habitou e exerceu medicina, jamais lhe poderá acudir às reclamações de um corpo gasto e cansado. Mas que, com a pena dos predestinados da palavra escrita, em momentos de grande exaltação intelectual, lhe imortalizou numa prosa fecunda e profunda, as chagas da alma.

Quito Pereira