DIÁRIO DE UM SOLITÁRIO

Não lhe pedi que viesse. E parti. Subi o morro das minhas angústias, envolto no frio da minha solidão. Manhã agreste. Uma humidade viscosa, derrama-se pelo alcatrão molhado. De novo, nada nem ninguém. Apenas umas farripas de nuvens baixas, envolvem o carro, como se de uma nave de um Novo Mundo se tratasse. E ela - de novo a Antena Dois – a burilar-me os recantos mais esconsos da alma, neste desassossego da partida.

Aqui e ali, numa tela mil vezes repetida, este ou aquele povoado, semeado no declive dos montes, como que em equilíbrio instável. 

Vou olhando, por entre a cortina de chuva miudinha, os telhados do casario imóvel, ancorado no Tempo. Em comum, em todos aqueles aglomerados dispersos, a torre da pequena igreja, refúgio de Crentes e daqueles que, abrigados na sombra da Proteção Divina, encontram nos caminhos do Etéreo, a força interior para a romagem terrestre, toda ela coberta de sombras, espinhos, obstáculos, desgostos e canseiras.

Corro devagar. Pela minha mente, passa um turbilhão de pensamentos. Nestes quilómetros, poucos são os que se aventuram a acompanhar-me nesta via – sacra. De longe em longe, sou ultrapassado por um carro mais apressado. Aparece e desaparece como que por encanto, nesta correria da vida.

Os seus faróis vermelhos da retaguarda, que assinalam a sua presença, diluem-se no nevoeiro agora mais cerrado, dando àquele cenário rodoviário um aspeto patético, de quem foi, como que por magia na manhã cinzenta e escura, tragado pelas catacumbas do Purgatório.

Ali, naquela descida acentuada, vou precavido. Eles, os jornais, percorrem todos os caminhos da vida frenética. Aqui e além - fronteiras. São também uma espécie de arautos da desgraça, quando cheira a tragédias e a sangue fresco. Por isso vou tenso, naquela estrada que é uma ratoeira mortal.

Ontem, duas pessoas ali puseram ponto final nos seus dias, num embate frontal e inexplicável, naquela longa reta. As travagens e um rail torcido de um impacto, lá estavam, a selar aquele pacto de morte.

Tento arredar o mau presságio, como quem atira pela janela fora, um tição que nos queima e derrete as entranhas.

O casario da urbe albicastrense, já se avista, por entre uma névoa persistente. Tudo me parece fantasmagórico, agora que a cidade vai deslizando sobre a tela da minha retina. 

De novo os campos empapados de água. De novo os anciãos, pacientemente sentados nas suas carroças e os animais de doce olhar e orelha desperta, a caminho das courelas.

Estranho e misterioso mundo este, quando uma nave não tripulada, já vai dando os primeiros passos titubeantes, no universo pedregoso de Marte.

É nesta terra árida de gente, de montanhas mudas e de palavras transviadas, que viro mais uma página de um livro turvo de pensamentos, de desencantos e de solidão.

Quito Pereira