NOITE AMARELA ...

Um luar que inunda tudo ...

Amarela é a noite. Uma noite com rosto, salpicada de estrelas. Estrelas dispersas, no palco imenso. Silenciosas, parecem vigiar a planície campesina. Também a lua, majestosa no seu lento navegar, ilumina os caminhos e as estradas desertas, como se a Vida se escoasse para lá das montanhas. Um luar desmaiado, de cor amarela, que inunda tudo, envolto em silêncio. Um silêncio absoluto, quase intimidante. De longe, olho a curva da estrada. Que mistérios me reserva, o que a vista não alcança?.

Nada. Do lado de lá da curva, de novo e apenas o silêncio. Diluiu-se a vida na luz de um candeeiro mortiço, como uma vela pálida de finados, a anunciar o ancoradouro da Vida.

Percorro, de carro, a noite amarela. Vagueio o meu pensamento pela cidade distante – Coimbra. Lembro a Torre da Sabedoria. A Ponte de nome Isabel. O Pinhal de Marrocos, do meu passado. Uma Rua, com nome de Navegador, que foi a minha. Um Bairro que é o meu.

Num sobressalto, vislumbro uma silhueta. Parido debaixo das saias da noite, vejo emergir um homem. Um ser alto e magro. Caminha devagar, curvado, olhos postos no chão, meditabundo, como se caminhar fosse uma penitência. Num esforço, adivinho-lhe os traços da face magra e rosto sombrio. É o Jerónimo.

Seguíamos a mesma rota. Rápido deixei de o ver, tragado pelas sombras angustiantes da noite amarela. Por minutos, em velocidade lenta, relembrei a sua cara cansada e sem alma.

Num impulso, inverti a marcha para o resgatar da noite. Parei e dei-lhe boleia, numa curva apertada destes caminhos de Cristo. Freixial do Campo, vários quilómetros à frente, era o seu porto de abrigo. Era também o meu destino.

Vinha sujo, o semblante marcado pelo esforço da jornada. Um rosto sem emoções. Mas, naquela noite, para minha perplexidade, sorriu. 

O Senhor Doutor Juiz, homem generoso, deu – lhe trabalho numas propriedades suas, lá para os lados da Esteveira. 

Afinal, a oportunidade de ganhar algum dinheiro e afagar os apelos de um estômago vazio.

De novo, recordo aquela noite -  a noite amarela. Para alguns, aquele será, apenas e só, um indigente. Para outros, o ferrete acre de um excluído. Um vagabundo.

Para mim, que um dia lhe pressenti na alma e no olhar triunfante, a satisfação de uma ocupação, que lhe permitia ir vivendo com alguma dignidade, aquele homem jamais será um indigente ou um vagabundo. 

Prefiro chamar-lhe um caminheiro da noite.

Quito Pereira