AUSÊNCIA ...

Ausência ...

Ao crepitar da lareira, já não se contam histórias. A ausência tomou conta deste lugar. Apenas o rubro clarão do azinho a arder, concede ao espaço amplo e soturno, alguma vida. As cadeiras vazias, lembram o passado. Um passado de tormentos, contados na primeira pessoa. Todas as conversas – todas – iam parar ao fundo do poço da mina. 

Falava-se de volfrâmio. Falava-se de escravidão. Falava-se de perseguições. Falava-se de doença. Um a um, os lugares foram ficando vazios. Apenas o lume se mantém no seu posto, porque é imortal.

Ele - o Manuel Luís - resistiu o que pôde. Comigo e com a lareira, dialogámos a três. Depois, partiu. Partiu para a galeria dos heróis anónimos. Esperei-o na berma da estrada. Quis despedir-me dele. Um esquife humilde, coberto por um pano preto e apenas um singelo ramo de flores, compunham o quadro funesto. E um cortejo de povo cabisbaixo – poucos – que olhavam fixamente as pedras cor de cinza da calçada.

Ausência. Tudo é ausência. O dono do café, refugia -se atrás do balcão. De companhia, dois desempregados, que ali vêm escoar-se a esperança e os dias claros. Faces caídas, olhares perdidos. Por vezes, o estabelecimento é sacudido por uma revoada de passantes. Bebem algo à pressa ao balcão e partem na aventura de sobreviver. Muitos, trazem na roupa que envergam, a marca do caminhar dos dias. Gente de labor.

Lá de dentro, de uma sala fria e húmida  – por vezes gélida - exala um aroma penetrante a comida acabada de fazer. Um ou outro caminhante, passageiro do Tempo, sentado numa mesa de madeira forrada com uma toalha de papel, reconforta o estômago para o recomeço da jornada. Uma televisão, encostada a uma parede branca, fala sozinha. As notícias do dia, ditas em catadupa, parecem não ter nexo. Ninguém as ouve. Ninguém lhes dá atenção.

Findo o repasto, o cliente retira-se. Remexe no fundo dos bolsos, na procura de uma nota ou das moedas que permitam pagar a refeição barata. Apenas cinco euros, é o preço do almoço e da sobrevivência. 

Depois parte. A sala, mascarada de restaurante, fica vazia. O amplo salão desconfortavel,  permanece escuro e sem vida. Resta a lareira, a crepitar de memórias. E a ausência.

Quito Pereira