A RODA DOIDA ...

A Roda Doida ...

Permitam-me uma trégua no presente. Deixem-me regressar à minha casa Choupalina. Entrem comigo nesta pequena sala de janelas amplas, de portadas de madeira de cor verde, abertas de par em par. Há um sol gentil, que entra manso e acolhedor por entre a folhagem da nespereira de copa frondosa, que derrama a sua sombra ampla pelo caminho. Tímida, uma fresta de luz espreguiça-se pelo soalho gasto e carcomido pelo uso e pelo Tempo. Uma claridade reconfortante, banha o baú coberto com uma capa em napa preta.

Naquele canto, uma máquina de costura “Singer” onde a idosa, dando freneticamente ao pedal, conserta a roupa em uso, como quem une com amor, fragmentos soltos de vida.

Naquela época, o Choupal era um rosário de paz. Ao fundo da Mata Nacional, poucos eram os que calcorreavam aqueles caminhos. Apenas os que ali trabalhavam, de sol a sol, indiferentes na sua labuta diária, ao aroma dos eucaliptos, dos plátanos e dos pinheiros. 

Ao sussurrar do vento nas tardes de outono. Ao cantar do rio e do barqueiro. Ao silvo agudo do comboio a carvão, a trespassar a ponte de ferro, no seu rodado metálico e apressado … poucaterra … poucaterra … poucaterra …

Desculpem-me a impertinência. Tenham a paciência de me deixar desfolhar o livro do meu passado. Daquele passado. De me abraçar ao rio e gemer com ele nas noites de invernia. De aspirar o êxtase das manhãs de primavera. De escutar o silêncio das tardes de verão. 

De me aconchegar à lareira no patamar do outono. E sobretudo de gostar. De gostar da família. De gostar dos outros. De gostar daqueles que tinham um pacto de labor e de amor com o Choupal.

Que o alindavam. Que conheciam as suas árvores centenárias, uma a uma. Que cuidavam com desvelo da “Roda Doida” que, sentinela muda na margem do rio, era generosa no seu rolar. Em cada alcatruz, um peixe.

Uma dádiva que alguns, os que se agarravam à espiritualidade e ao Divino, viam como um milagre. Porque por ali, nas zonas limítrofes da Mata, havia muitas bocas famintas. Gente que aparecia e desaparecia, como que por mistério.  Que, nas madrugadas ou ao anoitecer, procuravam os favores da Nora, na esperança de um estômago mais reconfortado.

O Adelino, também frequentava a Nora. Usava uns socos nos pés desnudados, fosse verão ou inverno. Apenas inverno. Porque de inverno foi toda a sua vida  de escravidão, de assalariado do Estado.

Ela - a “Roda Doida" - é um monumento de Coimbra. Deveria ser tão venerada como a Igreja de Santa Cruz, o Penedo da Saudade, a Sé Velha ou a vetusta Universidade. Ou Isabel de Aragão que, no dizer da lenda, de rosas fez pão.

A Nora do velho rio, transformou as águas Mondeguinas em peixe, para muitas famílias pobres e sem recursos. E eu, na minha inocência de criança, que conheci muitos desses deserdados da vida, aqui estou para, em homenagem singela, glorificar a “Roda Doida”, património do Choupal dos mil encantos. E recordar gente como o Adelino, um filho da margem esquerda do Mondego, onde viveu pobremente e que há muito partiu para a Grande Viagem. Mas a “Roda Doida” ficou, como monumento perene na minha memória. 

Esculpida a escopro e cinzel, na pedra gasta de um Tempo que não volta.

Quito Pereira