O SARGENTO GONÇALVES ...

Alto, careca luzidia e nariz afilado, assim era o Sargento Gonçalves. Nasceu lá para as bandas da Praia da Vitória, esse precioso rincão açoriano. Um dia, rumou ao continente, onde assentou praça como magala. Resolveu, então, enveredar pela carreira das armas. Passo a passo, lá se foi guindando na hierarquia do exército, até ao dia que viu repousarem-lhe sobre os ombros as insígnias de sargento. Para quem tinha como horizonte o isolamento da ilha Terceira, e um lugar cativo na agricultura, a distinção militar sabia a mel. Uma tarde, cruzei-me com ele nos caminhos da vida. De mala de cartão e mochila às costas, entrei em Canjadude. O meu segundo lar, depois de Madina Mandinga. E foi naquele cenário de guerra, que me vi albergado num abrigo escuro. Na penumbra, vi um tipo deitado no seu catre, a ler um jornal. Era o Calado, um cubano do Baixo Alentejo. Mirou-me com desdém e disparou: “ …oh pá, tu é que és o novo gajo que vem para cá? …”. “ … Sou…”, respondi, com voz titubeante. Continuando a olhar distraidamente o jornal, o meu camarada de armas foi acrescentando: “ … olha pá, essa cama aí ao lado é a tua, mas não te deites já, que o “Chico” Gonçalves vai aparecer por aí, para te convidar para uma partida de “damas …”. E realmente o alentejano parecia que era bruxo. Todo sorrisos, o Gonçalves lá entrou na caverna, disposto a depenar-me ao jogo. Rumámos então ao bar do aquartelamento. Tabuleiro à frente, olhos nos olhos, começaram as hostilidades. Joguei à defesa. Não mexi no meu triângulo recuado, disposto a retardar a derrota, ou a filá-lo de qualquer maneira. Tarefa inútil. De uma assentada, o Gonçalves “comeu-me” quatro preciosas pedras e fez “dama”. E foi assim durante cinco jogos. Á medida que me ia zurzindo, comecei a odiá-lo. Dava ares de superioridade, enquanto ia bebendo o seu generoso Whisky. Depois de cada golada, arfava de prazer, como uma fera saciada, depois de engolir a presa. No fim do jogo, cumprimentou-me, protocolarmente. Continuava a ser o campeão. Ainda ninguém que tivesse posto o pé naquela unidade, o tinha vencido. Até que chegou o Costa. O Costa era soldado, e em termos de aparência visual, entrou pela porta pequena. Baixote e atarracado, trazia a barba por fazer, a fralda da camisa de fora e o cabelo num reboliço. Completava o quadro, umas bochechas rosadas e uns olhos azuis suplicantes. Depois de deixar a mochila no abrigo, o Costa lá seguiu para o bar. Recomeçava o holocausto. Frente a frente, o Costa olhava para o Gonçalves de semblante tranquilo. O mesmo não acontecia com o Sargento, que depois da terceira derrota consecutiva, viu as bagas de suor a escorrerem-lhe pela testa. Os telefones dos abrigos começaram então a tocar. O Gonçalves estava a “enfardar” cinco a zero. Num ápice, o bar encheu-se. À sétima partida, que o mesmo é dizer, à sétima derrota, o Gonçalves rosnou um palavrão de caserna e saiu do bar. O Costa continuava sentado, de semblante sereno. Depois, com uma voz ainda mais suplicante que os mortiços olhos azuis, disparou para a assistência a seguinte conclusão: “ … acho que o “Sórja" ficou lixado …”. Foi a gargalhada geral, com o Costa que tinha entrado no quartel pela porta pequena, a sair do bar pela porta grande, muito cumprimentado. Quanto ao Gonçalves, recolheu-se no abrigo. E não consta que tivesse desafiado um qualquer outro novato para o jogo. Antes que lhe aparecesse pela frente outro Costa de olhos azuis, bochechas rosadas e cabelo em reboliço …
Quito Pereira