MATILDE ...

" ...Vidas de labuta.Vidas sofridas ..."

Regressaram os dias ternos. Uma dádiva, neste caminhar de Outono. Lá fora, num silêncio solarengo, perfila-se o porte majestoso das montanhas. É o apelo do Moradal, da Gardunha e da Serra das serras – a Estrela - que me enlaçam. Vou deambulando por este Lugar de solidão. Ali, junto a um muro, uma nora. Há muito que deixou de laborar. Finou-se por entre as ruínas do Tempo. Resta a Memória. A estrada, estreita e alcatroada, vai dançando ao sabor das linhas de água. Parece dirigir-se para o infinito, até ser tragada pelo perfil austero das montanhas. Quase um mistério. E neste mistério de um tempo sem Tempo, uma paragem de camioneta da carreira. No clamor dos dias que se sucedem, um traço de civilização. Porque ali, no ventre daquelas montanhas, vive um povo. Gente que nasceu longe dos grandes centros. Gente sofrida. Décadas e décadas lavrando a terra que lhes dá o sustento. E que lhes permitiu criar os filhos, que um dia partiram em demanda de melhor sorte. Foi então que ficaram sós. Velhos e sós. Na paragem da camioneta da carreira, uma mulher. Idosa, tapa a cabeça com um lenço negro. E de lá de dentro, de dentro do lenço negro, os destroços de uma cara sofrida. Uns óculos graduados que já conheceram melhores dias, pendem-lhe sobre o nariz afilado. Aguarda, paciente, a chegada do transporte para casa. Não sabe o horário da camioneta. Talvez espere duas ou três horas. Não é relevante. Tem oitenta e nove anos e habituou-se a caminhar pelo Tempo com resignação. Como vou para a Lameirinha, dou-lhe boleia. Aceita. Trata-me por “meu senhor” e desfaz-se em agradecimentos. O cruzamento da Martim Branco é o destino. É ali que vive, numa casa portuguesa de branco caiada. O marido, com noventa anos, arfando de asma, espera-a.” … Dorme mal, tem que ter uma máquina ligada durante a noite para dormir…” – diz-me.”… Esta noite foi um calvário. Andei toda a noite levantada …”, acrescenta. De dentro do meu velho carro, vai erguendo a cabeça no intuito de ver a estrada. As mãos ossudas e negras, fruto de uma vida de trabalho, repousam cruzadas sobre o magro regaço. Junto à sua habitação, o fim da viagem. Quer oferecer-me um frasco de mel. Recuso com um sorriso e retomo o meu caminho. Pelo retrovisor, vejo-a ficar plantada no meio da estrada, olhando o carro que se afasta. Ao volante, vou cogitando que deixei naquele Lugar, mais uma heroína anónima deste rincão profundo da Beira - Baixa, agachado entre montanhas. Chama-se Matilde.”… um nome invulgar, de quem ninguém gosta…” – disse-me. Mas eu gosto. Eu gosto da Maria Matilde. Talvez um dia eu pare o carro e lhe vá bater à porta, resgatar o frasco de mel …
Quito Pereira