AMOR EM TEMPO DE GUERRA ...

O Zangamulo ...

Pelas páginas de um livro, perco-me nos labirintos de um Tempo de antanho. De um tempo de guerra. Recorda - se a guerra Civil de Espanha, com o seu cortejo de sofrimentos, terminada em mil novecentos e trinta e nove. E, meses depois, o começo da Segunda Grande Guerra Mundial, que duraria até mil novecentos e quarenta e cinco.
Aquele dia do mês de Fevereiro de mil novecentos e trinta e oito, acordou triste. Juncal do Campo, era uma terra que não teria mais de oitocentas almas. Afinal, um povoado escondido entre montanhas. A somar às dificuldades da pobreza generalizada, também o racionamento de bens, que logo se fizeram notar, quando rebentou o conflito do outro lado da fronteira. Foram tempos difíceis. Muito difíceis. Nos dias pardos e noites de sincelo, apenas o lume a crepitar na lareira, aquecia os corações. Ali, naquele lugar, as crianças deitavam-se cedo. Era preciso correr para a fila do pão, por volta das cinco horas da madrugada. O principal sustento das famílias, era distribuído já o sol, há muito, tinha subido no horizonte.
Era sempre um desassossego, a distribuição do zangamulo. O pão negro de centeio, que era a base da refeição das bocas famintas. Porém, as crianças, durante o dia, percorriam os campos na apanha da marova e, aparentemente indiferentes na sua inocência de criança, jogavam à bugalha, à bola de trapos e ao pião.
E à noite, na terna lembrança do Valentim, juntavam-se em casa do Zé Luís, alfaiate. E ali, no humilde lar, ouviam o Francisco contar histórias de guerra de pasmar, enquanto a Ti´ Maria Clara, curvada sobre a máquina de coser e óculos descaídos sobre o nariz, imprimia um ritmo vivo ao pedal, com os dedos esticados ao correr da agulha. O Zé Luís, de fita métrica pendente do pescoço, ia marcando as bandas de um casaco com um giz, à luz da candeia, pela escassez de combustível para alimentar o candeeiro a petróleo.
Os outros, à volta de um caldeiro negro cheio de brasas, colocado no centro da acanhada sala, também participavam na assembleia. Falavam baixo e invocavam S. Simão, o nome do Santo Padroeiro, na esperança de melhores dias.
Um pequeno pedaço de toucinho, do fundo da arca vazia, preenchia uma hora de lamentos e cogitações. Também o pão escuro, de sabor acre, como elo aglutinador de convívio entre gente simples de uma singela e desterrada aldeia encostada à Serra da Raposa.
Naquelas gélidas noites, sob um céu polvilhado de estrelas e um avassalador manto de silêncio, ansiava-se pelo calar das armas. Mais alto, porém, falavam os fortes laços de amizade e de dorida cumplicidade, entre homens e mulheres ao redor do lume acolhedor, como se, nas veias de cada um, corresse, sofrido, o mesmo sangue.
Era amor fraterno, em tempo de guerra.
Q.P.