MEMÓRIAS DE TAVIRA ...

...de quem eu gostava mesmo, era da Almerinda das bifanas ...

Desta vez, vou até ao sotavento algarvio, a voar nas asas das minhas memórias, de um Tempo difícil e sombrio da minha vida. Mas não venho aqui para carpir as minhas mágoas de antanho, podem estar descansados. Acreditem que a conversa não vai puxar ao sentimento, apesar de começar mal, ou seja, no quartel de Tavira, comigo sentado na minha cama de ferro, a gritar um impropério: “porra, roubaram – me a almofada !!!”. Tinham roubado mesmo! Aquela era uma casa de muitas mães, e ao mais pequeno descuido, lá se ia mais um cobertor, ou o “ tapa-chamas” da espingarda. Inocente, fui a correr para o sargento - ajudante, com queixinhas. O homem ouviu-me, enquanto olhava com um olho fechado e outro aberto, para o fundo do cano de uma metralhadora, para me dar um conselho avassalador: “ se te roubaram a almofada, rouba outra!!!”. Bati os calcanhares e bati em retirada. Entrei na caserna e vi uma almofada em cima de uma cama, sozinha, mesmo prontinha a ser surrapiada !!!. Foi o que fiz! Qual gatuno principiante, fugi com a fronha debaixo do braço, a arfar de cansaço e o coração a saltar - me pela boca. Depois, tive pena do Coelho, que passou por mim a correr e rosnou-me: “ houve um cabrão, que me roubou a almofada!”, enquanto eu fazia que lia uma revista. Minutos depois, vi-o de novo a correr em sentido contrário. Trazia uma fronha debaixo do braço. Fiquei tranquilo e de bem com a minha consciência. Afinal, Monsieur Lapin, também tinha feito pela vida. Mais tarde, arranjei um quarto fora do quartel. Mesmo em frente à casa da menina Amélia, que passava os dias com as mãos penduradas fora da janela, a secar o verniz das unhas compridas, cor de morango. Acho que gostava de mim. Mas a miúda não devia muito à beleza e eu, de cabelo quase rapado, mais parecia um melão de Almeirim. Um belo par!. De quem eu gostava mesmo era da Ti’ Almerinda, que vendia umas bifanas no pão a vinte cinco tostões. Sem mostarda. Andava atrás das nossas correrias pela Atalaia, com um triciclo motorizado carregado de sandes e pirolitos. E nós, esgalgados de fome do esforço, era um ver se te avias …
Por falar em mostarda, um dia apeteceu-me espirrar. Foi na missa. Com o Peixoto e o Sottomayor, passámos junto de uma igreja. Sim, porque em Tavira, cidade pequena, existem dezoito igrejas. Só não há é quem reze, assim dizia a menina Ofélia, aprendiz de modista, que antes de andar embrulhada nos lençóis do Sub - Comandante dos Bombeiros, não havia nada que se lhe apontasse. Pois, foi na missa. Entrámos e ficámos cá atrás. A humidade do claustro fez-me espirrar, e o padre ficou de olho em nós os três. E depois pediu um ajudante, uma espécie de sacristão. Fiquei todo transpirado e escondi-me atrás do Peixoto, que era grande como um guarda - fatos, enquanto dizia ao Sottomayor em surdina: “oh pá, vai lá tu, que tens o nome mais pomposo”. O tipo, que era vaidoso, foi. Por acaso, nem se saiu mal. Até o elogiámos no regresso ao quartel. Era justo.
Foi com alívio, que saí de Tavira. Não me deixou saudades, a não ser da Almerinda das bifanas, que viveu o resto da vida com a esperança que um ricalhaço de Aveiro, que tinha barcos do bacalhau, lhe levasse a filha ao altar. Mal terminada a estadia militar, o biltre desapareceu, já corriam cinco anos. Lá teve ela que criar o neto. E a filha infeliz, que um dia tinha sonhado casar com ele no meio da parada, de véu, grinalda e flor de laranjeira…
Q.P.