NA ESQUINA DA VIDA ...

Há um silêncio acolhedor, neste final de tarde ensolarado. Sentado num banco de pedra no átrio da igreja, fecho os olhos e deixo-me envolver pela brisa morna que envolve a aldeia. Estranho tempo este, no coração do Outono.

O povoado, parece adormecido. Não se vê ninguém. Os mais novos partiram para a cidade, trabalhar nas fábricas que lhes permite o sustento.Voltarão ao render do dia, quando a noite já se derrama pelas vielas frias e soturnas. 

Regressam cansados, encostados aos muros de granito. Apenas as suas sombras se arrastam ao ténue clarão dos candeeiros mortiços, como bonecos articulados sem alma e sem vida. Ao redor da aldeia, aqui e ali, uma ou outra escada a trepar às oliveiras. São os que ainda fazem da agricultura o seu sustento. Como a formiga, vão amealhando nas alojes das suas casas, a azeitona e o vinho que jorra da torneira do pipo a compasso. 

Lá fora, na noite fria, ainda se ouve o balir dos animais no redil.

Depois, há os outros. Os que se aproximam do cais da existência, encostados à bengala. Já não têm força para trabalhar, nem para tratar dos seus parcos haveres. Dependem da comunidade e vão prolongando as suas vidas, calcorreando as ruas estreitas, deste aglomerado de casas modestas. Não morreram fisicamente. Mas morreram no dia em que deixaram de poder ir à horta. Morreram no dia em que deixaram de atrelar a carroça ao jumento. Morreram no dia em que jaz no chão do pequeno quintal, o cesto de verga da vindima. Morreram no dia do milagre do azeite. Morreram.

Acordo da minha letargia outonal, embrulhado nos meus cavernosos pensamentos. Lá longe, no horizonte, começam a formar-se castelos de nuvens grossas e pardas. Em breve, choverá, nesta trégua de outono. O Farromba, passa agora por mim, arrastando uma perna, apoiado numa bengala castanha, em madeira. Percebo-lhe a pressa de chegar ao lar de idosos, antes que o hino da água se abata sobre a aldeia e os poços generosos acolham no seu ventre, o sangue que vai ser necessário em tempos de terras ressequidas.

Pela rua empedrada e estreita, fujo também da borrasca anunciada. E, ao meio da viela, ali, naquela esquina escura, vejo o João na soleira da porta da mercearia, que também é taberna. Pressente-me apenas, porque é invisual, e estende-me a mão. Depois, conversamos. Fala-me das dificuldades do pequeno negócio. Dos clientes antigos, em que palavra dada, valia mais que letra de lei. Dos cadernos de fiados, com que ajudava muita gente. E dos outros. 

Dos mais novos, que lhe passam à porta com a maior indiferença. Que trazem da cidade, os produtos que ele também vende, alheios à sua generosidade de antanho para com os familiares dos que agora o ignoram e o não ajudam. E eu, revoltado e num impulso, manifestei-lhe por palavras doridas, uma solidariedade vã. Porque não passava de um jorrar de emoções atiradas ao vento, quase sem sentido, neste turbilhão de egoísmos e ingratidão, de uma sociedade sem memória. Esse drama, que já vai  corroendo o mundo campesino.

Naquele momento, também eu pressenti que estava no dobrar de uma página do Tempo. Que me encontrava sentimentalmente amarrado a uma esquina da Vida.

Quito Pereira