O CHICO ZÉ ...

Have a nice day ...

Já não sei há quantos anos conheço o Chico Zé. Quer dizer, não conheço. Frequento o seu restaurante, logo ali à entrada da cidade Lagos. Cá fora, num enorme terreiro banhado de sol, há lugar para os carros. Mas lá dentro, num enorme pátio com telheiro, também podemos estacionar. O local é aprazível, com mesas e bancos corridos ao ar livre, mas com sombra acolhedora. Dentro do restaurante, o ambiente é mais formal, com menos algazarra, apesar dos empregados andarem numa correria, pela afluência de clientela que, de chinelas de plástico, calções, barriga proeminente e tatuagens nos braços e nas pernas – alguns – vêm à procura do peixe fresco que sabem ali encontrar.

Um dia, um político da nossa praça, disse não resistir a uma bola de Berlim. Pois eu também tenho que confessar que não resisto aos carapaus do Chico Zé. E às saladas com orégãos. E a umas batatinhas cortadas aos pedaços, com azeite e alho que me deixam em estado de coma. Coma, de comer, entenda-se.

Há tempos estive – estivemos - lá, em mais uma peregrinação gastronómica. Entretive-me a olhar para os turistas a banquetearem-se com as várias qualidades de peixe e aquela geração de miúdos, cujo menu de Janeiro a Dezembro é bifes com batatas fritas. Com um ovo a cavalo, de preferência.

Numa mesa de bancos corridos nos sentámos, junto a um casal de turistas ingleses. Como eles não falavam português e o nosso inglês macarrónico é da universidade da Espadaneira, ficámos pelos sorrisos e salamaleques. Foi assim durante dez minutos até que eles, felizmente, acabaram a refeição e, com uma vénia, despediram-se. Foi então que eu puxei dos meus galões e disse com um ar doutoral, como quem estava muito à vontade na língua de Sua Majestade:

- Have a nice day...

Eles pareceram surpreendidos e antes que me fizessem qualquer pergunta que me pusesse um nó na língua, mergulhei a cabeça no prato e atirei-me aos carapaus grelhados.

Foi então que apareceu um tal Fragoso algarvio, que se apresentou, pediu licença e se sentou a nosso lado. O homem era falador, e vinha acompanhado de uma rapariga simpática que, pela diferença de idade de ambos, me pôs a magicar pensamentos pecaminosos. Falei. Falámos. Falámos muito, porque é com os portugueses que nos entendemos. Disse-nos que estava cá de férias – o que levantou ainda mais as minhas suspeitas – mas que vivia em África. Não tenciono voltar, afirmou, enquanto trincava mais uma talisca de pimentos num prato apetitoso de sardinhas assadas. Os elogios ao continente africano, às suas potencialidades e a um futuro risonho para quem demanda aquelas terras, preencheram o resto de um almoço agradável.

Portugal, não tem futuro – disse - nos. E eu, que já andava desconfiado da nossa pátria parda, fiz um sorriso amarelo, servi-me do jarro de vinho branco a estalar de fresco e, pela segunda vez na tarde, atirei-me furiosamente aos carapaus.

Quito Pereira