RAÍZES ...

Caretos transmontanos ...

Penamacor, no interior da Beira Baixa, foi um penedo sombrio na vida do Rui Felício. Várias foram as vezes que falou no assunto e do degredo que foi essa sua experiência na juventude. Momentos difíceis, mas que a frescura da idade ultrapassou, para hoje, no desfolhar das páginas do livro de memórias, relembrar, se calhar com uma inquietante saudade, mais um momento pardo da sua vida militar. Mas talvez o jorrar da fonte de água límpida da Aldeia do Bispo, lhe traga à boca um sabor a mel. Quando um coração no zénite da pujança, partiu à desfilada, alvoraçado com a saia rodada de alguém, que  tinha como missão ensinar as crianças a juntar as letras e as palavras. E a brincar com a fantasia dos números, em complexas combinações para a mente daqueles pequenos seres de palmo e meio.

Todos, sim, todos, vivemos esses momentos. Fosse numa aldeia distante ou no bulício de uma cidade, houve sempre uns olhos que se cruzaram com os nossos e, no ímpeto da juventude, nos fez sonhar em dias e noites de exaltação, quando descobríamos em nós, com entusiasmo, uma escondida veia poética, por vezes ridícula porque, parafraseando Álvaro de Campos, heterónimo de Fernando Pessoa ... “todas as cartas de amor são ridículas. Não seriam ridículas, se não fossem cartas de amor” .

Mas há as raízes. As raízes daqueles que nasceram naquele rincão da Beira Baixa. É o caso de um advogado meu conhecido. É sempre na praia que o encontro. De mãos atrás das costas, meditabundo, vai olhando o mar. Farto de leis, decretos-lei, portarias e despachos, o João vê no mar algarvio, o remédio para a rotina e o cansaço. Mas é  lá, muito mais a norte, que vai ao encontro das suas raízes. Gosta da sua terra – Penamacor. Gosta das suas gentes e dos bocados de terra que os antepassados lhe legaram. Gosta da casa que herdou e que reconstruiu com amor e um dia me mostrou com orgulho.

O Lemos era transmontano. Numa noite de aflição, salvou o alferes de um momento que poderia trazer ainda mais graves consequências, do que aquela espécie de deportação.  Mas não me admirou. As gentes daquela zona de Portugal, são amigas e solidárias. Porém, o inverso também é verdadeiro. No momento de uma ofensa grave, ninguém os queira como inimigos.

Mas é de raízes que estamos a falar. Recordo aqui e agora, aquele casal com dois filhos que vive em Miranda do Douro. Terra pequena e singela, encostada a Espanha, paraíso de feirantes, que atravessam a velha ponte de pedra sobre o Douro ao fim de semana, para vender as suas roupas, tecidos e atoalhados. É ali, naquela cidade, que um dia os conheci. Falam o mirandês com orgulho, carregando nas palavras que lhes brotam dos lábios, com a força interior de quem, pela deslocalização geográfica, se habituou a viver sozinho. Confidenciaram-me que é no sul do país, que gostam de gozar as férias. Por isso correm Portugal de lés a lés, na procura do mar brando e reconfortante que a sua terra não tem. Mas, na hora do regresso, quando ao longe já se divisam as duas torres - sineiras da Sé de Miranda do Douro, perpassa neles um frémito de emoção. É ali que vive, numa redoma de vidro bem vigiada, o Menino Jesus da Cartolinha, imagem muito venerada pelos povos da região. Então, com alegria, regressam à sua minúscula cidade, para mais um ano de expectativas e canseiras. Mas jamais, jamais mesmo – como me disseram com determinação - se sentiriam felizes noutra terra. Raízes …

Quito Pereira