OS CAMINHOS DO SILÊNCIO ...

Companheira da noite ...

Apenas a luz pálida da aldeia, derramada pela encosta, orienta o meu caminhar. Por uma estrada estreita, vou circulando por entre terrenos de cultivo, enquanto ao longe, o relógio da torre do povoado, vai batendo espaçadamente as horas. São sete da tarde, deste dia invernoso. Há muito, que a escuridão embrulhou Juncal do Campo num manto de silêncio. E de solidão. Entrado pelo lado sul, deparo ao meu lado direito com uma sóbria capela, de traça simples e paredes alvas. Lá dentro, um pequeno altar em talha dourada e uma imagem de Nossa Senhora de Fátima. Também de São Simão, padroeiro da aldeia. O chão, é atapetado de lajes escuras. Por uma pequena escada, em cimento, sobe-se para um balcão. É o local onde os homens assistem à missa. De chapéu colado ao peito, amontoam-se em espaço exíguo, cumprimentando-se em surdina ou com uma vénia. Lá em baixo, as mulheres cantam em Louvor Do Senhor, de garganta esganiçada e o sotaque bem vincado da Beira – Baixa.

Estrategicamente colocadas, duas jarras de flores vistosas. No meio do altar, de braços abertos e olhos cerrados em oração, o padre. Os seus paramentos avantajados, dão-lhe uma dimensão quase irreal, naquele corpo pequeno e atarracado. São as idosas da aldeia, que compõe o altar.

Todos os dias, em passos de sombra, entram na capela e a alindam para a cerimónia religiosa. A chamada para a celebração, faz-se pelo som metálico do pequeno sino da singela torre. É um toque curto e frenético, de quem, com devoção e anos a fio, dedilha o entrelaçado da corda atada a um pequeno badalo, que é a voz dos crentes. 

Nestas noites agrestes, algumas mulheres comparecem, nos dias de semana, embrulhadas nos seus xailes negros, com que ocultam o rosto do frio intenso. Vêm em grupo, cosidas contra os muros da aldeia, em passo apressado. Do lado esquerdo da rua, uma fila de casas modestas, mas bem cuidadas. Também enormes portões, que dão acesso a largos pátios, onde se guardam as alfaias agrícolas. E cães, presos a correntes de ferro, ladrando sempre que algum transeunte se aproxima.

Trepo agora o morro, por uma estrada sinuosa e empedrada. Do alto da povoação, da minha janela privilegiada, alargo a vista sobre as montanhas e, naquele palco negro, apenas diviso as cerca duas dezenas de luzes vermelhas das turbinas eólicas, semeadas pela Serra da Gardunha. Dali ao Freixial do Campo, é um passo. A rua principal, acanhada e escura, confunde-se com o casario. Não se vê vivalma. Somente o clarão da taberna do João, debita para a rua uma luz desmaiada. Lá dentro, o taberneiro, na sua escuridão permanente de invisual, herói anónimo das infelicidades da vida.

Depois, o regresso ao Salgueiro do Campo. A luz fraca do carro, faz-me circular em cadência lenta. Não estou sozinho. Apuro a vista e uns olhos brilhantes observam-me do meio da estrada. É um animal bravio. Em passo estugado, desaparece por entre as silvas de uma barroca. É uma raposa. Reconheço-a pela cauda majestosa. Sorri-o e, mentalmente, saúdo a minha companheira da noite, que, tal como eu, percorre e habita os caminhos do silêncio e da solidão.

Quito Pereira