ENCONTRO COM A ARTE - CONTOS DA DAISY

A MENINA PRETA

- Olá!

- Olá.

- Chamo-me Pedro. E tu?

- Maria.

     Pousei a pasta dos livros e estendi-lhe a mão. Era uma menina pobre e feia; pobre, porque tinha o vestido remendado; feia, porque era preta. O João é que dizia que era feia. A Nicha fugia dela. O Tito achava que as pessoas não deviam ser racistas, mas nunca falou com a menina preta que andava com a gente na escola. Para mim, ela era feia; mas só porque era triste.

     Estendi-lhe a mão, como via os “grandes” fazerem uns aos outros. Mas a menina ficou a olhar para mim com os olhos muito pretos e muito grandes, a quererem sair dos seus contornos de pestanas compridas.

     Pois era. Os meninos beijam-se. Só os “grandes” apertam as mãos.

     Beijei-lhe a bochecha e senti-a, quente, queimar-me os lábios.

     E ela fugiu, a correr. A menina-feia, que até nem era feia. Não era, não.

     Anda cá, Maria. Não fujas, não? Não gostas de mim? Não?...

     Deixou cair os livros. Os lápis espalharam-se pelo chão. O autocarro passou-lhes por cima e a Maria ficou a vê-lo desaparecer, depois de olhar os bocados coloridos no meio da rua.

     Apanhei os livros e dei-lhos. Os lápis…não valia a pena.

     A Maria era feia. Agora. Tinha os olhos vermelhos e molhados.

    -Não chores. Não? Não?...

     Mas ela chorava.

     Eu dou-te os meus lápis, tá bem?

     E ela só chorava.

    -Olha: dou-te este, e o azul, e o vermelho, e o preto. Dou-tos todos, queres? Queres?...

     Era uma menina preta. Uma menina diferente das outras. Mas chorava como elas. As meninas choram sempre. Por tudo e, às vezes, por nada. Ela era igual às outras meninas, portanto.

     Pegou nos lápis. Fungou com força. E limpei-lhe os olhos no meu lenço branco…e não ficou preto.

26 de Outubro de 1972