SOZINHO EM CASA ...

Maldita cozinha ...

Maldito destino. Maldita vida. Maldita cozinha, que me consome. Já não me basta o telejornal, os discursos do Senhor dos Passos, o Gasparinho com olheiras até ao umbigo, os submarinos do Paulo, os primos da Suiça do regedor de Oeiras, o trio Odemira que anda por aí de pasta na mão a palmar-me os subsídios, o Jorge Jesus a mascar a pastilha, a frota de meninas do Pinto da Costa, as vitórias morais da Académica … irra que estou farto !!!

E eu aqui, na cozinha, encostado à banca, de pijama, avental, cabelo num desalinho e a barba por fazer. A olhar para a frigideira debruada a negro, a transbordar de alho esturricado do jantar de ontem à noite. Mas quem me manda a mim, ter peneiras de que sou capaz de cozinhar melhor que o Chefe Silva? Sim, quem me manda a mim!?. Verdade se diga, que ele também não faz nada de jeito. Cherne no forno, enfeitado com molho de cereja … Bacalhau à Zé do Pipo sem pipo, quer dizer … sem vinho … uma blasfémia … ou então, salmão da Noruega, embebido em sumo de tangerina de Marraquexe. Vossas Senhorias comiam aquilo ? Não?! Nem eu !!!

E eu aqui, na cozinha, encostado à banca, de pijama, avental, cabelo num desalinho e a barba por fazer. A olhar para o fogão, a pingar gordura de cima a baixo e a lembrar-me do dedo em riste encostado ao meu nariz, num discurso perturbante:

- QUANDO EU VOLTAR, QUERO A COZINHA TÃO LIMPA QUANTO A DEIXEI ...

E eu aqui, na cozinha, encostado à banca, de pijama, avental, cabelo num desalinho e a barba por fazer. Até o raio do chão se me cola às pantufas, até os deuses estão contra mim…

Mas que culpa tenho eu, que a frigideira começasse aos estampidos de bacamarte, por causa do azeita a ferver ? Que culpa tenho eu, que o estafermo do alho, ficasse castanho ? Que culpa tenho eu, que a polpa de tomate, que deitei em cima do alho e do azeite, ameaçasse explodir, que mais parecia o Vulcão dos Capelinhos ? Sim, que culpa tenho eu ??? …

E eu aqui, na cozinha, encostado à banca, de pijama, avental, o cabelo num desalinho e a barba por fazer. Maldita sertã, que mais parecia possuída pelo demónio, a saltar em cima do fogão. Salvou-se um deslavado esparguete anémico, que devia levar o dito molho por cima …

E eu aqui, na cozinha, encostado à banca, de pijama, avental, o cabelo num desalinho e a barba por fazer, a olhar tristemente para a pilha de louça suja, meditabundo …

Mas quando o dedo acusador chegar, acho que já cá não estarei. Vou seguir o conselho encorajador do nosso putativo Primeiro Ministro …

VOU EMIGRAR …

Quito Pereira