OS PECADOS DA PORTA 26 ...

Bienvenidos ao circo ...

Naquele final de tarde, era tempo de partir. Sentado junto da “Gate” 26 do renovado terminal 1 do Aeroporto Internacional de Lisboa, eu aguardava embarque. Vou lendo Baptista Bastos. Escolhi “Cão velho entre flores”, romance em que o autor – em jeito de confissão - fala da família, das suas angústias e desencantos. E da pobreza. A prosa, pinta-a de cores escuras, por vezes com pormenores macabros, roçando a tragédia, naquela Lisboa de outras eras, no dizer da letra de um fado. Não será um livro adequado a tempo de férias e de libertação do espírito, admito. Mas para me divertir terei - tenho a certeza - os meus companheiros de viagem, que não conheço. Sentado em posição estratégica, vejo-os à minha frente, como num grande anfiteatro. Aos poucos, vão chegando em pequenos grupos, e, entre estes, destacam-se os que levam crianças. As mães, na dianteira, empurrando carrinhos de bebé. Atrás, os desamparados pais, com a criança presa no braço direito, um enorme saco no ombro esquerdo, onde se pode ver uma bateria de biberons de leite e de água, fraldas descartáveis, livros infantis, baldes e pás de praia. E ainda sobra uma mão para trazer um boneco preso por uma perna, a quem a Joaninha – um amor de criança – já arrancou um olho e três dedos da mão direita. Sentados, de cabeça erguida, vão olhando o écran e a hora da partida. A tensão sobe de tom, com o aproximar do momento de embarcar. É então que tomam o balcão de assalto. Como se os lugares não fossem marcados e se preparassem para arranjar um lugar airoso junto da pista do Circo Cardinali. Todos ao molho, ficam junto da menina que lhes dará o precioso “ticket” de alforria . Outro diligente funcionário do aeroporto, de camisa alva e gravata azul, bate palmas como quem enxota galinhas. Tenta pôr ordem na casa. Em plenos pulmões vai gritando: “... é favor fazer duas filas, uma para adultos com crianças e outra para os restantes…”. Gera-se então nova confusão, com duas filas aos “S”, todos desconfiados uns dos outros. Na hora certa, o enorme pássaro de metal parte rumo aos céus de Lisboa. Mal foi dada ordem de desapertar cintos, o grupo veraneante levantou-se como uma mola e o avião espanhol, inteiramente lotado de portugueses em férias, é agora uma enorme feira. Aos encontrões, as hospedeiras vão tentando levar a cabo a sua espinhosa missão. E assim é, por muito tempo. Apenas a indicação de que vai ser servida uma refeição, os faz sentar. Era a melodia que queriam ouvir. Por essa altura, uma tenra criança de cinco anos, de pernas escarranchadas no encosto do assento, dava azo aos seus dotes de equitação. Depois foi o drama. Quando pensavam que iam ter à beira dos queixos “ternera de cerdo” ou “gambas a la plancha”, o que a Ibéria tinha para oferecer, era apenas umas sandes manhosas enroladas em papel – celofane, com um aspecto muito viajado. Alguns, com um ar infeliz, ainda debicaram no pão. Os outros, sentindo-se enganados, voltaram a levantar-se. Nova feira dentro da aeronave. Por essa altura, era já noite cerrada. Passada a vertical de Palma de Maiorca, continuámos rota. A escuridão e as luzes de sinalização na ponta das asas, davam um desconforto sinistro. Então, acobardados, sentaram-se novamente. Minutos, muitos minutos depois, perdemos altitude. O silêncio é total. Umas luzes no meio do nada, indicam o destino. Com estrondo e circunstância, a nave bate no asfalto, inverte reactores e quase paralisa no fim da pista. É então que o grupo excursionista, rompe numa estrondosa salva de palmas. O Comandante Madrazo, qual domador de feras, conseguira aterrar em segurança, dominando o enorme monstro alado. Por isso, teve o merecido agradecimento do público. Recosto-me então no assento, fecho os olhos e chego à seguinte conclusão: afinal, o que aquele grupo de compatriotas trazia no subconsciente, não era um minúsculo ponto no meio do Mar Mediterrâneo. Era a pompa estrelada e colorida, do magistral Circo Cardinali.
Q.P.