O ANTÓNIO MALUCO ...

É ali, naquela varanda do Largo do Adro, que desfio mais um rosário de memórias. Quanta saudade, quanta emoção, ao olhar aquela calçada estreita de pedras alvas e o casario branco e atarracado de terraços geométricos e singelos.

Venham comigo. Desçamos a rua e ali, naquela velha porta de madeira, batamos. Lá dentro, sentado num banco, está o António Maluco. Nasceu em Lagos e mora em Lagos. Do mar vive. Com o oceano casou, quando ficou sozinho, no dia em que a mulher partiu, para a longa viagem do Eterno. Agora, é o mar e apenas o mar a sua paixão. E o seu sustento. A camisa preta que nunca larga, é o espelho baço do seu estado de alma. E o cigarro pendente dos lábios, o fiel companheiro. Vergado sobre a grossa agulha, vai remendando as redes, com que há - de voltar à faina. O António Maluco, é homem de poucas falas. Tem uma voz gutural e embrulhada, que lhe sai dos lábios aos soluços. Desde os verdes anos, que carrega aos ombros o nome de Maluco. É assim que lhe chama o povo. Mas, na realidade, ele é Pacheco. António Pacheco. Porém, valha a verdade, pouco se importa. Maluco, é a sua coroa de glória. Relembra os dias de juventude, quando jogava a bola nos campos da atalaia e a peleja acabava sempre em zaragata. O Pacheco tinha mau perder e seu feitio travesso, valeram-lhe o distinto nome. Agora, que a vida se aproxima do cais, tem apenas como adversário o mar. Mas é uma história de amor. Mesmo nos dias revoltos, a casca de noz onde se aventura para colher o sustento, está como que abençoada por Éolo. A brisa, por vezes forte, que substitui a calmaria, sempre o empurrou para um porto de abrigo. Também a fé, materializada numa imagem de Nossa Senhora de Fátima, que daqui vejo em cima de um armário da sombria e acanhada cozinha.

Partamos e deixemos o António Maluco a remendar as malhas do seu Destino. Reparem como o seu rosto se ilumina num sorriso magoado, agora que vamos partir. Registem como nos tira o boné de forma educada, em jeito de cordialidade e cortesia.

Porque o António Maluco, também se chama Pacheco e transporta nas veias a sensibilidade e os acordes de quem dedilha, com os dedos macerados, a harpa dourada da sinfonia dos heróis.

Quito Pereira