OS ESCRITORES DA NOSSA TERRA ...

São seis da tarde deste dia de inverno e o sol acomodou-se atrás da montanha. Uma temperatura fria, varre o vale que avisto daqui. Estou em Juncal do Campo e os meus olhos espreitam por cima do casario, que se derrama pela colina. Lá no fundo, no fundo do povo, uma coluna de fumo negro, sobe densa e perde-se por entre os olivais. É o fim do ritual do milagre do azeite. Estão a queimar a rama das oliveiras.

Entro, então, na Junta de Freguesia. A funcionária, envolta num grosso casaco de malha, saúda-me. Peço-lhe se me deixa consultar uns livros, num compartimento da casa. Na porta, na porta do compartimento, para que não haja dúvidas, está escrita a singela palavra “biblioteca”.

Generosamente, faculta-me o acesso ao quarto húmido. Numa estante e em cima de uma mesa, muitos documentos. Digo-lhe que procuro livros de antanho, de filhos da terra. De dedo indicador esticado, aponta-me uma prateleira, junto ao teto. Estão ali uma meia - dúzia de obras e, à frente, uma pequena cartolina com os dizeres: “Escritores da nossa terra”.

Sei o que quero encontrar. Procuro o livro “O pão que o diabo amassou”, do Valentim Prata. Lá estava. Fiz menção de o trazer comigo. E trouxe. Mas tive que assinar um pequeno papel, responsabilizando-me pela relíquia. É que o Zé Valentim já partiu e não volta cá, para nos recontar as suas memórias. E hoje, das suas lembranças de criança, dos longínquos anos quarenta, partilho convosco este seu prosar:

“Meu avô, não sabendo ler nem escrever, dialogava, com quem quer que fosse, com muita naturalidade e facilidade. Exteriorizava, com graça e objectividade, a sabedoria e a cultura de raiz que albergava na sua mente. Era um homem de cujo interior brotava, em todos os momentos, alegria e boa disposição. A jovialidade corria-lhe nas veias. Era um humanista (…) . O que eu queria era sempre estar com ele. O seu rebanho ostentava os maiores chocalhos dos arredores. A qualquer hora do dia ou da noite, ordenhava uma cabra para um “coucho”, para a “corna” ou mesmo, para uma poça de qualquer “piçarra”, quando me punha a tetar e, ali, sem qualquer preocupação com fervuras, à temperatura com que esguichava o amojo, ingeria o substancial e generoso alimento que dá pelo nome de leite.

E à noite ?! Depois do gado metido no bardo, dormir com ele no “chorço” ?! … Era admirável !Ensinava-me a orientação e a determinação das horas através da lua e das estrelas.

Contava-me historietas de lobos e de raposas, com os seus valentes cães de permeio e falava-me de múltiplas outras coisas ligadas à pastorícia e à Natureza. Nisso ele era um barra …”

O Zé Valentim já partiu, para o outro lado da Vida. Já não ouve os chocalhos da sua infância, nem dorme com o gado no “chorço”. Mas lá, em Rio de Mouro, no cemitério onde uma cruz marca o ponto final da sua caminhada pelo mundo, acredito que ele, esteja onde estiver, pelo seu estatuto de Homem Bom, estará a contemplar as cintilantes estrelas da sua infância.

Quito Pereira