MARIA SILVA ...

escura era a noite ...

MARIA SILVA, empurrou a porta do velho casebre, com a lenha que trazia no regaço. Nos braços magros, aconchegava as cavacas que eram a alma da fogueira. Pelas paredes da pequena cozinha, diluía - se o clarão amarelado do braseiro, que dava a cada objeto um perfil fantasmagórico. Há muito, que a noite se derramara sobre os campos. A silhueta de Maria, sentada no pequeno mocho de cortiça, confundia-se com o negrume da pedra da lareira, defumada pelo uso. O lenço preto atado na cabeça e o vestuário a condizer, eram sinónimo da ausência do marido. O Manuel, fora mineiro. Feria as entranhas da terra com uma picareta, na procura de volfrâmio. No inicio, todas as semanas regressava ao lar, calcorreando os atalhos da serra pela orvalhada ou nos dias clamorosos de calor, ao som do cantar das cigarras. Vinha trazer a féria, que era o sustento da mulher e do tenro ser, que não nascera em berço de prata. Era a vaca que pastava na planície, que fornecia o leite, para o sustento do rebento. Ao longo dos anos, o Manuel trabalhou na mina. Porém, a juventude, partira. As idas a casa, eram agora mais espaçadas. O calcorrear das mais de quatro dezenas de quilómetros entre a aldeia de Salgueiro e a Panasqueira, tornara-se um martírio. Mesmo quando vinham em grupos de sete e oito, cantando pelo caminho, na fé de se animarem uns aos outros. Um dia, o Manuel cuspiu sangue. Mas continuou a trabalhar. Era a necessidade que o empurrava para o abismo . Aquele terrível pó nos pulmões, que, em passos silenciosos, lhe destruia a alma antes de lhe consumir o corpo.
Era nisto que Maria Silva meditava, enquanto mexia o caldo na panela de ferro, lambida pela língua escarlate do fogo acolhedor. Depois levava a colher de pau à boca, saboreando o caldo de couves, aguardando, pacientemente, que a magra refeição estivesse pronta. Então, levantou-se, pesadamente. Na mesa de toalha alva e fina, colocou um prato, uma colher e um naco de pão de centeio. Num sussurro, chamou o filho, rapaz já espigado, para a refeição. Do humilde catre, o Luís levantou-se, estremunhado. Vestiu as calças e o pesado casaco para os rigores do inverno. Sorveu a sopa, cabisbaixo, e alguém bateu à porta. Pelo vozear, percebeu que eram os seus companheiros da mina, que o esperavam para a caminhada noturna, de regresso ao poço, naquele domingo soturno. Acabou a sopa em silêncio e benzeu-se. No baraço que servia de cinto das calças, atou a taleiga, com a merenda para a viagem. Na soleira da porta, beijou a mãe com ternura e partiu na peugada dos companheiros. A mina, a herança maldita, passava agora de pai para filho. Maria Silva, ficou especada na porta, num pranto surdo, até ver o seu único alento na vida desaparecer, tragado pelas sombras, na curva do caminho.
Escura era a noite, naquele gélido mês de Janeiro, do inicio da década de cinquenta.
Q.P.