O ABRAÇO DO VENTO ETERNO ...

Éolo

Todas as tardes é assim. Sentado numa varanda neste recanto da Europa,  eu olho o mar. Então, quando o sol desce no Firmamento, vejo ao longe as traineiras, de proa apontada a Sagres. Depois, desaparecem como por mistério, deixando um rasto de espuma, que se dilui no verde inquieto de um mar que é pão.

De mansinho, chega o vento . O Vento Eterno de Lagos. Tenho, com ele, uma relação de cumplicidade. Hoje, aquela aragem que fustiga de mansinho a copa das árvores, já não me traz novas do meu país. Mas, de Eterno que é, sussurra-me lembranças do meu passado. Da minha infância lacobrigense. E geme de saudade.

Partimos abraçados, ao encontro de um Tempo remoto. Nas suas asas, nas asas de Éolo, pairo sobre o cais da estação de comboios da cidade. Quanta alegria na hora da chegada. Quanta tristeza na hora da partida.

Ela, a Lucília que tanto me amava, derramava um beijo na minha face tenra de criança. Era um beijo molhado, como molhadas eram as lágrimas de saudade, de quem ainda nem tinha partido. Um beijo que tinha que durar um ano, naquele hiato de tempo em que eu regressava ao meu berço coimbrão. Nesse período de afastamento físico, multiplicavam-se os afetos, até à glória do regresso.

Falar do Largo do Adro, é falar do António Maluco. Falar do Largo do Adro, é homenagear o Jorge Pacheco. Falar do Largo do Adro, é lembrar a Henriqueta de passo ligeiro, que andava a aprender o ofício de cabeleireira.

O Jorge Pacheco, era o meu herói de infância. Como se eu desfolhasse um livro de banda desenhada. No dia em que o pai, o António Maluco, já não tinha forças para batalhar com o mar, foi o Jorge que garantiu o sustento na mesa. Destemido, cavalgava as ondas na procura da sobrevivência. Tinha a bravura dos nossos antepassados. Era um marinheiro do Infante.

Sempre foi e sempre voltou com as marés. Quer fosse verão ou inverno. Eu, na minha inocência de criança, achava que ele tinha um segredo com o Atlântico. Um pacto de amizade, que nunca soçobrou à fúria da suestada.

O António Maluco partiu, e já não remenda no seu quintal acanhado, as redes do Destino. O Jorge, também. Foi apanhado à traição, pela doença que o vitimou. Porque, olhos nos olhos, a morte não lhe fazia frente. A Henriqueta, também partiu. Não da vida, mas para a capital, na procura de um qualquer sonho dourado.

Agora, quando lá fora uma calma plena já desce sobre Lagos, e as gaivotas de asa branca riscam o céu da cidade, continuo no meu posto de vigia, a conversar em surdina com o Vento Eterno que me abraça. Quantas memórias doces, do meu reviver algarvio, terá Éolo ainda hoje para me contar ?...

Quito Pereira