O GORAZ NO FORNO E O PACOTE DE BOLACHAS " MARIA" ...

Antes da ceia ...

Santas tardes e Santas noites eram aquelas, na Quinta do Sargaçal, em Lagos. O Chico Silva, dobrado sobre os óculos de lentes grossas que lhe ocupavam o rosto largo de faces pálidas, guiava nos braços finos como linhas, o carro de mão que gemia a sua triste sina de carregar terra para os canteiros de flores e comida para os patos que, mal ouviam o seu lamento, começavam a grasnar desesperadamente num acesso de gula ou de fome - palpita-me mais fome que gula - enquanto se digladiavam na rede da capoeira.

Atrás vinha o “Kimba”, um cão enorme, que era de guarda mas que não guardava nada, apesar de ter uma boca maior que a entrada do túnel da Gardunha.

Ali, naquela casa de portadas verdes de madeira viradas para a Quinta, vivera uma inglesa. O refúgio, era uma espécie de patamar do paraíso.

Longe da estrada que liga Lagos a Portimão, a Senhora de idade já simpática, bebia chá debaixo de um frondoso caramanchão. À noite, trocava o chá pelo whisky e era cada carraspana de caixão à cova.

Cova para onde foi, de provecta idade, derramada num esquife, vestida de preto e de semblante sereno, com uma pequena bandeira inglesa deposta por entre os dedos das suas mãos lívidas e sobrepostas sobre o peito, homenagem dos sobrinhos vindos de Londres à pressa. Vã homenagem. A idosa não tinha deixado qualquer resquício de vil metal. De espólio, apenas mais de mil garrafas no sótão da casa. Bem conservadas, mas todas enxutas. Em resumo: aos herdeiros, não calhou cheta. Nem vinho !!!  

O Chico Silva, sentiu o apelo da terra e ficou com a quinta por dez reis de mel coado aos chorosos herdeiros, desejosos de correr para Faro apanhar um voo da British para Covent Garden. Derreado, o Francisco andou uma semana a carregar garrafas vazias para um contentor do lixo. Rum, vodka, whisky, aguardentes novas e velhas, vinhos de fino paladar, brancos e tintos de afamadas marcas, tudo consumido pela súbdita de Sua Majestade. Não sobrou gota. 

Cansado de tanta canseira, o Chico Silva terminou a piedosa tarefa e sentou-se debaixo de uma figueira a abanar-se com uma folha de couve tronchuda, como quem espantava o calor algarvio. Pelo menos, tinha ficado com a certeza de que a Quinta estava bem desinfetada com tantos vapores etílicos. Depois sorriu, sacudiu com as mãos o pó do fundilho dos calções e foi refrescar os tomates com um regador de crivo carcomido pela ferrugem, onde só funcionavam meia dúzia de buracos, que debitavam um caudal de água ridículo, que mais parecia um padre de aldeia a aspergir água  benta na inauguração de uma sede de junta de freguesia.

A Quinta do Sargaçal era um refúgio de veraneantes. Eu, primo do Chico que sou, lá assentava arraiais com a família naquelas tardes quentes de Agosto. Foi ali que conheci a Guilhermina e o Torres. Tinham perto de  oitenta anos de idade e dedicavam-se ao seu desporto favorito – comer.

Lembro-me deles, debaixo do caramanchão, a arquitetar o que iriam fazer para a refeição noturna. Depois, o Torres ficava a olhar para o horizonte campesino e a Gui, saltava para a cozinha, onde freneticamente e durante várias horas, preparava o lauto de jantar, que ambos espadeiravam em dez minutos de forma voraz, tal padeira de Aljubarrota às pazadas nos espanhóis.

Então, tendo como pano de fundo o cantar dos grilos, de novo recolhiam para debaixo do caramanchão, sentados a ruminar a noite morna e a arrotar estrondosamente, com o vigor do motor de arranque de uma Berliet Tramagal do exército.

Uma madrugada, correu mal. Com taquicardia e dor no peito, a Guilhermina sentiu-se enfartada e foi a correr para o hospital de Lagos.

Auscultada demoradamente, vista e revista por cima e por baixo, de frente e de costas, à transparência, do avesso e a fazer o pino, percebeu-se que o mal não era de monta. O médico, solícito, recomendou-lhe que fosse mais frugal nas refeições e perguntou-lhe o que tinha jantado. A paciente, já mais aliviada, disse que só tinha comido um goraz inteiro com batatas assadas e grelos. O médico, incrédulo, franziu a sobrancelha e perguntou perplexo se não tinha comido mais nada. A resposta foi rápida e demolidora:

- Ó Senhor Doutor, só bebi mais dois copos de leite e comi um pacote de bolachas “Maria”, porque não consigo dormir sem  cear …

Santas tardes e Santas noites, eram aquelas na Quinta do Sargaçal, mesmo à beirinha de Lagos …

Quito Pereira