ACORDAI !

Tarrafal ...

Hoje, 3O de dezembro de 2O1O, é o primeiro dia do resto da minha vida.
A manhã, acordou cinzenta. Uma neblina baça, cobre o céu da Cidade da Praia. Foi então que partimos, em duas pequenas carrinhas. Por estradas sinuosas, subindo e descendo montes e vales, vamos vislumbrando casas modestas, com roupa colorida a secar nas cordas, sacudida ao ritmo de uma brisa forte. Rumamos em direção a Assomada, povoação singela, com o seu pequeno mercado e uma rua estreita, entupida de carros, camionetas e motociclos. Nos passeios, as pessoas cruzam-se na sua azáfama, entrando e saindo das pequenas lojas de comércio, com a mercadoria exposta à entrada das portas. Seguimos viagem. A estrada é agora em terra batida. Aos solavancos e com um estranho barulho metálico na traseira da camioneta, talvez por se ter soltado o escape, passamos por uma casa invadida por ervas daninhas e ao abandono. Não é uma casa qualquer. Ali viveu Amilcar Cabral. Prosseguimos então na nossa rota. Depois de rodarmos mais uns quilómetros, do cimo de uma colina, divisamos ao longe uma povoação, de casario simples. É a vila do Tarrafal. Avançamos em cadência lenta. Ladeando a estrada, moradias de um só piso, com muitos idosos sentados nos muros, que nos vão observando em silêncio. De repente, as carrinhas viram à esquerda, num descampado, e os meus olhos esbarram de frente com uma muralha escura. Chegámos ao Campo de Morte do Tarrafal. O grupo, normalmente alegre e tagarela, recolhe-se ao silêncio. Demarco-me dos meus companheiros de viagem e dos seus rostos carregados e olhares sombrios. Quero viver aquele momento sozinho. Quero que os meus olhos me transportem para a alma, todo aquele inferno que foi transversal à minha meninice e adolescência e de que ouvia falar. Aquele antro de criminosos, um covil de matadores, uma vergonha para a Humanidade.
Por uma porta em arco, entrei. No chão, lá estavam os malditos carris, no empedrado da calçada. De um lado e de outro, enormes pavilhões gradeados. Entrado no pavilhão da direita, constatei que as paredes estavam forradas de documentos. Ofícios da PIDE, documentos internos do Campo e listas contendo nomes de vítimas do presídio. Também muitos relatos pungentes, daqueles que sofreram na carne, os horrores do seu degredo. De todos, fixo-me no depoimento de um angolano, Armando Ferreira da Conceição: “Logo à entrada, o Diretor da Cadeia, Queimado Pinto, mandou tirar a roupa toda”. “Estes terroristas, tirar a roupa toda, todo o mundo!”. “A desconfiar que trouxéssemos armas. E nisso havia pais e filhos, um dos filhos levanta-se (primeiro mandou-nos sentar no chão) e dirige-se a ele”: “Senhor Diretor, desculpe, mas aquele velho ali é meu pai, tenho o pudor e o respeito de não me despir diante dele !”. “Não quero saber, nem quero ouvir mais nada, trate de tirar a roupa!”.
Por minutos, fico a ler e a reler, toda aquela avalancha de martírios. Lá fora, o sol apareceu no seu esplendor. Porém, o vento é cada vez mais forte e assobia sobre os telhados de zinco dos pavilhões, num cantar sinistro. Também as portas abertas, em madeira maciça com grossos ferrolhos, não resistem à violência do vento e vão batendo, com estrondo, contra as paredes das casas. O capim, ressequido pela falta de chuva, vai dançando aos caprichos da brisa agreste que ruge, dando ao Campo um aspeto ainda mais lúgubre.
Junto-me então aos meus companheiros de viagem. Está na altura de prestarmos às vítimas do Tarrafal, a nossa homenagem. Ao Maestro Paulo Moniz, peço autorização para integrar o grupo. Não sabendo cantar, mantenho-me em silêncio, aos acordes de “Acordai!” de Fernando Lopes Graça. Por todo o pavilhão, ecoam as vozes dos coralistas. Porém, a meio do tema, o António Cabral, calou-se. Olhei para ele e tinha as lágrimas a correr pela cara abaixo. Também o Maestro, tal como todos nós, estava muito emocionado.
Depois, partimos. De novo percorri aquela avenida da morte em direção à saída. Tarrafal, já não fazia apenas parte do meu imaginário. Agora eu estava ali, a pisar o chão mítico das mais tortuosas lembranças. E a pedir, mentalmente, para que aquele campo se mantenha intacto, como monumento intemporal à indignidade e à perversidade. Para que não seja curta a memória dos homens.
Q.P.