A LOJA DA FLORISTA ...

Quando flor rima com dor ...

Há uma paz glaciar, neste patamar de Inverno. Uma aragem fria, percorre as ruas da cidade. Um carro, sobe a avenida empedrada em marcha lenta. Corre ao ritmo da Vida, navegando pela planície adormecida, no berço da Beira – Baixa. Aqui e ali, grandes maciços de pedra granítica, agigantam-se na malha urbana, como que lembrando a sua intemporalidade, agora que o Homem, em galope atrevido, lhes discute, palmo a palmo, todas as nesgas de terra virgem. Inglória tarefa. Porque a dureza da rocha escura, é a marca de soberania de que só elas são intérpretes, neste brando caminhar do Tempo.
No meu rodopiar apressado pelas entranhas do burgo, gozo da claridade de um dia de sol desmaiado, resguardando a cara na gola do casaco, da brisa agreste que fere como navalhas. É então que entro num pequeno Centro Comercial. Já foi o melhor da cidade. Ali lançaram as suas âncoras de sobrevivência, muitos lojistas. Também gente que passava, na procura deste ou daquele produto necessário ou apetecido. Lembro a Loja dos Chocolates, o Café cheio de estudantes do liceu ali ao lado. E a Loja de Música, que debitava pelo pequeno corredor, canções festivas, naquele clamor palpitante de convívio e de ritmo.
Agora, tudo morreu. Ali, naquele lugar, que já foi um hino de esperança a todos os que ali ganhavam o seu sustento, já quase nada resta. À minha volta, tudo é sombrio. Até as luzes do teto, para poupar energia, foram reduzidas à penumbra. Morreu o Café. Morreu a Loja do Barbeiro. Morreu a Loja das Fotografias. Morreu a Loja dos Chocolates. E, da Loja de Música, já nem os acordes soturnos do “Requiem” de Mozart.
Apuro então a vista. Uma luz ténue, escorre pela vidraça da única loja aberta. É o refúgio da florista. Lá dentro, uma mulher de cara larga e pálida, sentada num banco, observa-me do fundo das suas olheiras roxas. Tem o cabelo mal cuidado e, no rosto, as marcas do sofrimento e das privações. Nas prateleiras, jazem alguns ramos de flores, para clientes que já não existem. Fixo então os olhos, num ramo de rosas vermelhas. Num ímpeto, compro o “bouquet”, pousando em cima do balcão, a nota que me pediu. Estabelecemos então diálogo. Diz-me que, se calhar, serei o seu único cliente do dia e que agora lhe é exigido ter a loja computorizada. Fala-me das suas dificuldades e da incapacidade económica para cumprir o que lhe é exigido.
Com as flores debaixo do braço, saio porta fora, compungido. Porque, naquela hora, flor não rimava com amor. Apenas rimava com dor …
Q.P.