AS PEDRAS DO CAMINHO ...

É uma taberna na esquina do Tempo ...

É uma taberna na esquina do Tempo. Passou de pais para filhos. Ali, naquele santuário de granito. Por uma rua estreita, vamos dar à capela. Pela outra, trilhamos uma estrada empedrada, delimitada por muros altos, até desaguar num largo de casas modestas, em contraste com outras de reluzentes telhados, janelas verdes e vasos floridos nas janelas. Foram feitas a pulso, com dinheiro mourejado além fronteiras.

É na venda, que se cruzam percursos de vida. O estreito balcão, é também o local de culto onde se pousam os cotovelos em meditação, desta ou daquela história contada por um conterrâneo, enquanto pequenos copos de vinho se vão alinhando à medida que a tarde se derrama pela noite e mais um freguês chega da courela, derreado dos golpes da enxada com que fere a terra dura. Ou daqueles que, desde as frias madrugadas e horas sem fim, se arrastam por montes e vales a pastorear o gado. Nas paredes, anúncios de muitas festas, pelas aldeias da região. Na parte superior dos cartazes, os artistas convidados e o destaque ao fogo – de - artifício. Normalmente, os arraiais são em honra de Santos. Também a procissão, vem apregoada. Na parte inferior da propaganda, as firmas que deram dinheiro para a festa, na ajuda do solver de compromissos aos artistas, animadores e à banda, se a houver. Naqueles papeis coloridos, que uma qualquer tipografia ofereceu, há muito de espiritualidade. São o traço de união entre as gentes de várias aldeias. Em romaria, os povos visitam-se entre si, devolvendo a cortesia de quem os visitou e deixou dinheiro na sua festa. É à volta da mesa e na” barraca de chá”, que se passa o garrafão de mão em mão, e se reparte um pedaço de frango. Dentro da pequena ermida, na penumbra, está o andor da Santa, de azul vestida. Da sua capa, pendem notas de muitos euros, que os locais e os forasteiros dão, envoltas em pedidos fervorosos e em promessas.

Mas é na taberna, à luz da lâmpada mortiça pendente do tecto, que caem sobre o   balcão escuro e tosco, fragmentos de vida. Um dia, para cumprimentar o João Morgado, entrei na venda. Era uma tarde invernosa, fria e húmida. De guarda - chuva pendurado no braço e chapéu de aba larga descaído sobre o rosto, o Rosa, sentado num banco da única mesa existente, cumprimentou-me, com uma vénia. Quis conversar e eu deixei. Percebi que queria romper aquela malha de solidão, que lhe sufocava a garganta. Enquanto sorvia um copo de vinho em pequenos tragos, falou-me do seu único filho, que um dia partiu para Lisboa. E da mulher com quem casou e a quem sempre amou, agora retida no leito por doença incurável. E chorou. Comovi-me. Depois, falei. Falámos. E ele, já em jeito de partida, acrescentou à sua desdita, como que conformado com as armadilhas do Destino: “ são as pedras do caminho meu amigo … são as pedras do caminho …”.

Quito Pereira