A PORTA

Que porta é esta, que ora me seduz, ora me afasta? . Assim se interroga Francisco Silva Amaro, poeta e escritor, nascido em Juncal do Campo. Um dia, ofereceu-nos um pequeno livro de versos, prosa e pensamentos. No seu interior, uma dedicatória, datada de Dezembro de dois mil e seis. E que pequena aldeia é esta, neste interior profundo, que fabricou alguns poetas entre os seus mais diletos filhos, pergunto eu?. Na vertigem deste mundo contemporâneo, dou comigo por vezes a pensar, até que ponto a minha tentativa de dignificar e dar a conhecer estes nossos compatriotas anónimos, não é mais do que lançar a semente numa terra estéril. Todas as noites, ficamos presos a uma televisão, que vai debitando poucas verdades, meias - verdades e muitas mentiras, manipuladas por jogos de conveniências que estrangulam a informação e nos são oferecidas numa bandeja de subserviências. Diz Francisco Silva, num dos seus pensamentos, que “ a televisão é o mais selvagem dos animais domésticos”. Partilho deste meditar, vestido em roupagens de lamento e de desencanto.

Mas vale a pena ler uma pequena parte do prefácio deste pequeno livro. Margarida Gil dos Reis escreve: “ … não será assim por acaso que a porta que “ora me seduz, ora me afasta”, tenha sido o símbolo escolhido para dar o mote a este livro. Sendo, simbolicamente, um lugar de passagem entre dois mundos, entre o conhecido e o desconhecido, entre a luz e a escuridão, mais do que simbolizar uma passagem, a porta convida a atravessá - la. É o convite à viagem pelos dois mundos que habitamos: o mundo interior e o mundo exterior. Essa fronteira pode ser assim a porta para a “aldeia globalizada”, para “o país imenso/naufragado”, mas também para o próprio individuo, para a sua ligação com a terra, com o calor, a chuva ou o céu. Silva Amaro, capta uma escala cromática de sensações e sentimentos modulados pela consciência dos limites e da fronteira. Não talvez por acaso, pela presença de um tempo que se insurge permanentemente – o tempo físico, o tempo psicológico, o tempo das vivências – lembrei-me de Samuel Beckett e da sua tragicomédia “À Espera de Godot”, onde se diz: “ Encontramos sempre qualquer coisa para nos dar a impressão de que existimos”. Com esta fórmula se resume a permanente busca humana daquilo que Silva Amaro define como “ (n) o instante que fica”.        

Mas, não queria despedir-me dos amigos que ainda vão partilhando das minhas divagações, sem Vos oferecer esta pequena prosa - poesia do autor, reveladora da sua sensibilidade:

“ Lembras-te ainda daquele tempo sem horas? a nossa existência era só saber estarmos ali eu sabia porque os teus olhos eram concretos e porque era quente o teu corpo o teu aroma a tua pele a certeza concreta de ser eras tu vertical e rectilínea intensa e viva sóbria e austera respirei-te assim feminina e doce intensamente a neve caía esfarrapada e tu vinhas lá de longe como a neve e tornavas a ir e eu vinha também por dentro dos teus olhos era um contínuo vaivém eu sei de farrapos emaranhados no vento dos cabelos libertos e presos entre os teus braços eu esvoaçava e tu nos meus como a neve que se agarrava na ramagem e ficava assim quieta e mole a gozar o panorama daí a pouco era já seiva a escorrer pelo tronco que o vento lambia por todos os lados mas voltava de novo a neve lá de longe e sempre à carga até ao esgotamento como nós até à felicidade dum campo coberto de branco na virgindade da nossa existência calma mas segura porque os teus olhos eram concretos e eu estava neles em ti meu amor”.

Quito Pereira