A ILHA DA SOLIDÃO

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Escrever é um acto solitário. Muitos, milhões, escolhem a solidão da noite ou a quietude dos locais mais recônditos do planeta para, de uma forma modesta e anónima, ou com reconhecida capacidade de comunicação que lhes granjeiam os aplausos de todo o mundo, fazer viajar o leitor interessado, por realidades muitas vezes dolorosas e até incomodas aos olhos de alguns, nesta roleta da fortuna e do azar, em que se está a transformar com contornos cada vez mais definidos, esta aventura de viver. E a escrita, para muitos, é também uma forma de se confrontarem consigo próprios, exorcizando medos, dúvidas e até angústias. E porque tenho, de facto, a convicção de que escrever é um acto solitário, que me lembrei do nosso Nobel da Literatura, José Saramago e da ilha que habitou – Lanzarote. E é do fascínio que a pequena Ilha Canária causou em mim, que me faz partilhar convosco um pouco das minhas impressões daquele mar de lava e solidão. Ao recordar Lanzarote, a palavra mágica que me acode ao pensamento é Timanfaya.  Estranho e brando nome para um vulcão que, no auge da sua ira, sepultou aldeias inteiras e os seus aterrorizados habitantes. Agora, já só resta a paisagem descarnada a perder de vista e as formas caprichosas com que a lava solidificada se apresenta aos olhos do viajante. Para os que apreciam e também para aqueles a quem os vulcões exercem o seu sinistro fascínio, é a arte da mãe-natureza no seu esplendor. Por uma estrada estreita e ziguezagueante, vamos subindo até ao topo da cratera. É mais de uma dezena de quilómetros em carrocel. E é quando afundamos pelas apertadas gargantas, em que apenas se tem o céu por horizonte, que sentimos um estranho desconforto, no meio daquela paisagem negra e calcinada, e damos connosco a pensar na fragilidade da nossa condição humana. No cume, a cratera lá está. E também um restaurante, sabiamente construído por César Manrique, e que não é mais do que o prolongamento da paisagem agreste que nos seca a vista. César Manrique era natural da ilha. Foi arquitecto, pintor e escultor de mérito e a sua obra encontra-se profusamente espalhada pela ilha, que assim o imortaliza e lhe confere um estatuto quase divino. Dez metros abaixo de nós, a temperatura é de seiscentos graus centígrados, que o mesmo é dizer, caminhamos em cima do inferno. Mais tarde é o regresso ao hotel na zona de praias de areia negra da ilha. E à noite, quando o céu se tinge de negro e vislumbramos as luzes mortiças da bela enseada da costa Teguise, damos conta dos ventos que ali habitam. São os quentes ventos alísios, que, roçando a copa das palmeiras, produzem uma estranha e  soturna sinfonia. Temos então a sensação, que ali coabitam, em estreita cumplicidade, Hefesto e Éolo, e que este lugar de solidão será, quiçá, o sítio ideal para se verter sobre uma folha de papel, as inquietações da alma e a busca incessante da Verdade. E será olhando o mar revolto e tendo como companhia o vento sussurrante que assola a ilha e o lúgubre negro da paisagem que por vezes mais parece lunar, que Saramago edificou o seu mundo, deu azo às suas perplexidades e ganhou, pela sua escrita brilhante, por vezes hermética, um lugar entre os eleitos na arte de partilhar com o leitor, o fio condutor do seu pensamento. De semear dúvidas e colher convicções. De nos fazer transportar nas asas de Morfeu, ou descer ao demoníaco ventre de Vulcano, onde habita o fogo eterno.

Enquanto lá fora, na noite misteriosa e quente de Lanzarote, vamos assistindo por entre a folhagem exuberante dos palmeirais, à dança constante e intemporal do vento uivante.                 

Quito Pereira