A TURMA DOS MATULÕES - PARTE 2

monos sem alma ... 

O padre Bento era baixo e anafado. Recordo-lhe a tez morena e uma cana que lhe servia como uma espécie de cajado. Era a sua imagem de marca. Ser diretor de um Colégio de características tão especiais, requeria muita argúcia e paciência. A paciência com que rapava os cabelos brancos junto às fontes, com uma lâmina romba que por vezes lhe provocada lanhos no tecido epitelial, prontamente desinfetado com mercúrio, o que lhe dava um aspeto bizarro. Também paciência para percorrer as salas, para lembrar aos faltosos o atraso nas mensalidades. Os senhores professores não vivem do ar- dizia o cura, enquanto metia a cana por debaixo do sovaco, em jeito de muleta.

Porém, importa aqui referir, era bom homem. Tão bom, que um dia visitou as salas de aula a anunciar a boa nova. O Colégio fazia anos e ia organizar uma festa. Foi o que a turma dos matulões quis ouvir. Pouco dispostos a folhear compêndios e mais propensos a grandes farras, o Zé Ladrão perguntou lá do fundo da sala se havia artistas de variedades. O padre Bento, pacientemente, explicou então que era uma festa “caseira” e que seriam os docentes e a Auxiliar Dona Sara que trariam a comida e a bebida. Mas se alguns dos senhores quiser contribuir … - disse o diretor, esperançado em que a festa fosse ainda mais de arromba. Vã esperança, diga-se.

Quem não ficou muito entusiasmado, foi o Albuquerque. Viciado em matraquilhos e bilhar, derretia a mesada no ACM, ali perto da Praça da República. Filho de um casamento tardio, o pai, já reformado, ao saber da sua sistemática falta às aulas, tentou resolver o problema pelas suas próprias mãos. Direi melhor, pés. Colocou-se em frente ao portão sete horas por dia, a passear com a sua gabardina cinzenta e as mãos atrás das costas, na esperança que o herdeiro não fugisse do Colégio. Outra vã esperança. O Albuquerque, conhecia o espaço como as suas próprias mãos. Pelo menos reconhecia bem o arbusto secreto nas traseiras do edifício, que dava acesso à Rua Alexandre Herculano, mesmo ali a dois passos da Associação Cristã da Mocidade. E enquanto o pai, feito sentinela, marchava como um boneco de feira de tiro ao alvo, para frente e para trás, em passo ritmado, na esperança que o filho já soubesse resolver uma equação matemática, o rapaz jogava renhidas partidas numa mesa de matraquilhos muito gasta pelo uso, com os matrecos equipados à Benfica e Sporting, com a curiosidade dos bonecos serem todos iguais, monos sem alma, numa enorme falta de imaginação do autor da bonecada.

A festa foi animada. A classe docente foi generosa e numa das salas de aula, à guisa de banquete no Palácio da Ajuda, foi montada uma enorme tábua em cima de várias carteiras o que dava a sensação de uma grande mesa, coberta com uma colorida toalha que a Dona Sara tinha ido buscar do fundo de uma gaveta lá de casa, que só era usada nas ocasiões especiais. Não faltavam as mais variadas qualidades de bolos e salgados. E um enorme panelão de salada de frutas que a Auxiliar tinha confecionado, que mais parecia uma piscina com prancha de saltos. Ao som de um gira - discos roufenho, confraternizou-se e a festa durou até às tantas.

Mas o que começa bem, por vezes acaba mal. Uma trupe, ao ouvir a algazarra, qual raposa a farejar o galinheiro, foi colocar-se em frente do portão do Dom João de Castro, encostada ao muro da Penitenciária.

Foi o alvoroço nas hostes. De repente, o Colégio transformou-se em bastião da resistência. Ninguém saía e só tiveram capacidade para regressar a casa, aqueles cujos pais tinham carro e que, num esforço, apareceram para salvar os sitiados.

Organizaram-se boleias, até que ficou apenas um pequeno grupo que, voluntariamente, resolveu dormir no Colégio, num braço de ferro com a trupe. Entre eles, dois. O Toni Porta Larga e o Zé Veiga, filho de um conceituado alfaiate da cidade.

Durante a noite, foram comendo e bebendo do muito que sobrava. Mais bebendo que comendo. Até que a bexiga do Zé Veiga tocou o alarme, a reclamar que estava atestada e a transbordar. O Veiga, eufórico, talvez dos vapores etílicos da festança, de aflito que estava, nem teve tempo de ir à casa de banho. Na iminência de ter que verter águas para o chão, viu-se na necessidade imperiosa de urinar para dentro do que encontrasse mais à mão, ou seja, do caldeirão da salada de frutas.

De manhã bem cedo, quando a esforçada Dona Sara entrou no Colégio, naquele seu jeito apressado, para arrumar a sala da festança do dia anterior, encontrou os heróis  sentados nas escadas que davam acesso ao andar superior, todos com umas olheiras até ao umbigo e barba de Gigante Adamastor. Condoída, deu-lhes uma palavra de conforto, para depois ao encarar com o panelão da salada de frutas dizer:

- Ai que bem que me vai saber agora uma salada de frutas fresquinha …

A resistência, em silêncio, exausta e a cair de sono, nem teve capacidade  anímica para avisar a vítima de que a salada estava sabotada. Sôfrega de desejo, a Sara serviu-se abundantemente, tendo feito um esgar de repúdio à primeira colherada, dizendo:

- A salada está azeda !!!

- Pois está - disse com a voz arrastada o Toni Porta Larga, rei das zaragatas das noites Coimbrãs - o Veiga mijou-lhe dentro …

E assim terminou, em apoteose, a comemoração de mais um aniversário do Colégio Dom João de Castro, na Lusa Atenas …

Quito Pereira