NO VÉRTICE DAS MEMÓRIAS ...

O alvo casario de Estremoz ...

 

Há um fio de luz gentil, que me entra pela frincha da janela. Uma claridade suave que inunda a sala e se plasma no tampo da minha secretária, repleta de livros e de postais de viagem. Agora, tudo acabou. Não tenho vontade de partir. Prefiro acomodar-me nos labirintos de um passado distante. Venham comigo. Sigam-me os passos naquela avenida de passeios largos e árvores desfalecidas pela canícula. Ali ao fundo, ao fundo da avenida, desaguamos num largo inundado de gente. Reparem na azáfama dos tendeiros. E nas mulheres de chapéu de palha na cabeça a resguardo do sol inclemente, que vão dispondo a loiça de barro na esperança de fazer negócio, naquela feira mensal. Olho à minha volta e vejo-me sitiado no meio do casario branco que cerca aquela zona nobre da cidade. Ali, é a taberna do Mourão, com as suas pequenas portadas de vai - vem. Acolá, o Café mais conhecido da cidade. Observem como é sombrio. Lá dentro, uma dúzia de mesas e cadeiras. E um empregado que vai debitando ordens para o balcão, satisfazendo o pedido dos clientes, que são poucos. Ele, o empregado, parece trabalhar febrilmente, como se a casa estivesse cheia de veraneantes. O suor acode-lhe à testa e à garganta, onde desponta um laço preto que sobressai do colarinho branco da camisa que veste. É a farda que usa, como se fosse gémeo do outro empregado que, de cotovelos pousados no balcão corrido onde repousam alguns copos de cerveja, vai olhando absorto a monotonia da Praça e o ondular das vagas de calor que abrasam a planície. Convido-vos a prosseguirem comigo este deambular pela cidade alentejana. Aquele edifício majestoso que ali sobressai, é uma unidade militar. Um Regimento de Cavalaria. Conheço bem aquele quartel. Dali saí um dia, para uma viagem que podia não ter retorno. Não quero lembrar. Não quero lembrar aquela noite junto à Estalagem da Rainha Santa Isabel e do arraial de despedida. Daquele local partimos, para o cais de Alcântara. A guerra era o destino. Recuso esta memória. Mas agora que aqui chegámos, ao morro de onde se domina a planície adormecida, aconselho-vos a percorrer a estalagem de mobiliário pesado e de aspeto austero. Recordar a tarde que um grupo de nós, militares, ali passou. Eles e elas. Sim elas, raparigas da cidade, estudantes, que percebiam o drama de quem ia partir. Ao som de um piano, tocado por um músico residente, falávamos em murmúrio, para depois, logo que o pianista de preto vestido e sapatos de verniz abandonou a sala envolta em penumbra, rirmos num riso desmaiado. Trocaram-se olhares e, se calhar, até juras de amor. Como a Amélia dos cabelos ruivos, que se apaixonou pelo Afonso, meu camarada de armas e que mais não era que um forasteiro na cidade, em trânsito para África. E, naquela noite do arraial, no sofrido momento da partida, ela ficou ali, presa ao chão, acenando-lhe num adeus que era definitivo. Por breves meses, trocaram correspondência. Depois, o caudal de afetos abrandou e extinguiu-se. Amélia deixou de escrever. O tempo diluiu a paixão. Talvez outro Afonso tivesse chegado à cidade, na catadupa de militares sacrificados no altar das conveniências. E eu, ao recordar o meu passado com alguma ternura, ao relembrar aqueles e aquelas que tiveram uma passagem fugaz pela minha vida, sinto que atingi o vértice das minhas memórias.

Quito Pereira