DAQUI, DESTE LUGAR

Juncal do Campo

(foto de Daisy Vieira)

É junto ao muro branco da aldeia secular, que assisto ao estertor do Verão. Nesta calma espacial, vou diluindo os meus pensamentos em duas décadas de memórias. As montanhas, ao longe, são as minhas confidentes, num lume brando de emoções. Aqui, neste lugar, com o casario do Juncal do Campo, a trepar o velho morro. Ali, no “meio do povo”, os telhados singelos acotovelam - se, encostados uns aos outros, num solidário instinto de defesa. No ventre da aldeia, ainda um resquício de vida. Vejo a loja da Norita, com um molhe de vassouras à porta, suspensas por um cordel. São para vender. Também uma escada em alumínio, para subir às oliveiras. É quando a povoação murmura a oração do azeite. Do lado direito da rua, naquele portão de ferro castanho, o barulho metálico da loja do ferreiro. Lá dentro, o Virgílio, moldando o ferro, escondido na penumbra da garagem fresca e fria. Como frio e inestético, é o torno que morde o tampo carcomido pelo uso e pelo Tempo, da austera mesa de madeira. Dali, ao “cimo do povo”, é um pulo de cordeiro. No cabeço da aldeia, já só oiço os acordes fúnebres da ausência. Finou-se a taberna do “Real”. Acabaram os jogos – de - cartas. Acabaram os jogos – de – damas. Acabou-se a tertúlia da miga de peixe apanhado na ribeira, com a côdea do pão a estalar, do forno a lenha da Ti’ Ilda. E o vinho espesso, a escorrer generoso pela boca franca do largo do jarro. As portas da amizade fraterna, fecharam-se. O taberneiro, corpulento, arrastando a perna esquerda com o apoio da sua fiel e grossa bengala, juntou-se a muitos outros habitantes do velho povoado, que repousam agora no mundo dos Justos. E, lá em baixo, sim, lá em baixo, no “fundo do povo”, a mercearia da Fernanda, também encerrou as suas portas. Resta o lavadouro público, com as cordas estendidas, onde esvoaça tocada pela brisa deste fim de tarde, a roupa modesta da gente simples. Na esquina da rua estreita, já não vejo o “Lagarto” sapateiro. Fecharam-se as janelas da casa humilde. Terminou um ciclo de vida.
Absorto nos meus pensamentos, reparo agora no calor denso, que fez esbater o perfil austero das montanhas. Também uns farrapos de nuvens brancas, planando sobre o misterioso silêncio. Está na hora de partir. Agora que, convosco, partilhei acorrentado ao passado, este múrmurio de recolhimento e de solidão. Daqui, deste lugar …
Q.P.