A FESTA DAS BICICLETAS ...

Sinfonia em duas rodas ...

(foto São Vaz)

Relembro aquela tarde quente de Agosto. Em Salgueiro do Campo, pequena aldeia beirã, aquele não era um dia como os outros dias. A Volta a Portugal em Bicicleta, visitava a povoação. Desporto de cariz popular, a corrida percorre os caminhos de Portugal, levando a festa das duas rodas à casa dos portugueses. Por isso, aquele era um dia diferente. No café “Portas da Serra”, a tarde era de negócio. Cá fora, na esplanada, mesmo junto à curva da estrada, as mesas estavam cheias de clientes. E de cerveja. Também um aparelho de televisão, estrategicamente colocado, dando a Volta em directo. Era forma da população saber dos cambiantes da corrida. Aos poucos, vão chegando carrinhas de caixa aberta. Percebe-se a intenção. O tabuleiro das camionetas, servia agora de tribuna privilegiada para que todos pudessem ver de perto os seus heróis. A passagem da corrida no pontão do Chão da Vã , veio agitar as águas. Faltavam poucos quilómetros para a caravana aparecer. Paulatinamente, as motas da Guarda Republicana vão passando. Devagar, como se impõe. Nas vistas, dá a corpulência dos agentes. Óculos escuros, botas de cano alto, e um semblante carregado, roçando uma certa vaidade. Naquele circo, também eles reivindicam o seu quinhão de reis da festa. Do ar, vem um barulho ensurdecedor. É o helicóptero dum canal de Televisão, que vai seguindo a corrida. Parado rente aos telhados, vai filmando a competição. E o público, entusiasmado com aquele momento de magia, vai erguendo os braços, numa saudação aos pilotos. Uma espécie de comunhão festiva entre a Terra e o Céu. Na estrada, em procissão, os carros da comunicação social. Alguns jornalistas, vencidos pelo cansaço dos mais de duzentos quilómetros e do calor a rondar os quarenta graus, dormem de cabeça ao pendurão, ao lado do condutor. Depois, alguns carros de apoio aos ciclistas. No tejadilho, vários pares de bicicletas, cujas rodas vão rodando com a deslocação do vento, numa espécie de roleta raiada da sorte. Deste e daquele carro, vão sendo atirados bonés publicitários. Poucos, que a vida não está para graças e as empresas sentem a crise. É, definitivamente, uma Volta pobre. Mas a caravana resiste. De repente, muitas palmas. Vêm lá os ciclistas !!!. Mentira. É o Ilídio que vem da horta, montado na sua pasteleira, com o sacho pendurado nas costas. É então que se ouve o barulho estridente das motas da Guarda Republicana. Sim, agora é que são eles !!!. Mentira. Era só um. Trazia na camisa, o xadrez do Boavista, e tenta a sua tarde de glória. Sol de pouca dura. Momentos depois, vem mais um grupo em perseguição. São palmas e mais palmas. Dobrados sobre o guiador, sobem à velocidade do vento. Como é possível, depois de percorrerem duzentos quilómetros a subir e descer serras – pergunto-me. A seguir, a tela colorida do pelotão. A sinfonia das rodas - pedaleiras oleadas, cantada em uníssono por mais de cem bicicletas. Uma melodia agradável ao ouvido, misturada com o palrar das cigarras. E lá seguiram morro acima, como réptil colorido, adivinhando as curvas da estrada. Na cauda, muitos carros de apoio e o carro - vassoura, com um divertido boneco amarelo, a indicar que ninguém ficou para trás. Todos são campeões. Minutos depois, terminou a algazarra. No café”Portas da Serra”, já só restam as canecas de cerveja vazias em cima das mesas. Também as carrinhas e os homens partiram, na labuta esforçada da sobrevivência. Resta o silêncio. Mas, por escassos minutos, a aldeia teve festa, alegria, cor e vida, nesta Beira profunda. Foi como atirar uma pedra, a um lago de monotonia.
Q.P.