UM POETA - POPULAR

Por estas terras, comeu-se o pão que o diabo amassou. Muitos – a maioria – viveram décadas de vida cinzenta. Moldaram as terras aos seus hábitos ancestrais. Revolveram-lhe o ventre, na luta pela sobrevivência. Mas foram incapazes de moldar a vida. Outros houve – alguns – que recusaram transportar nas costas doridas da enxada, o ferrete do destino. Um dia partiram. E ainda outros – poucos – deste rincão beirão, conseguiram traduzir por palavras, o que lhes corroía a alma. Falar de um passado distante, das suas tristezas e misérias. Lembro hoje um poeta - popular, nascido em Freixial do Campo. O seu nome é Francisco António Magueijo. Foi em mil novecentos e trinta e quatro, que veio ao mundo. As portas da vida, porém, não se lhe abriram de par em par, a batentes de ouro, no dizer de Eça. No enxoval de tenro ser, apenas o humilde leito e muitas privações. Um dia, quando a barba espigou na cara, arrumou a modesta mala e abraçou a grande metrópole. Fugiu daquela teia em que a vida o ameaçava enredar, num grito sem eco. “Gritos sem eco”, o nome do livro que em dois mil e cinco teve a gentileza de me oferecer. Um livro de prosa e versos. No início do seu monólogo, fui encontrar ainda abertas, as feridas de uma existência infeliz. Uma chaga para que não encontrou cura, agora que o rio da vida já ameaça desaguar no mar eterno. Das recordações da sua triste infância, respigo este momento amargo:
“ Eram dez anos de vida num corpo franzino mas sonhador. E quando digo sonhador, é porque nos momentos que não olhava o rebanho que guardava, olhava os céus e os horizontes distantes, procurando neles descobrir uma profissão que me ajudasse na vida. Não era fácil sentir-me deslumbrado com esse sonho, pois sempre encontrava nele a imagem das meigas e amigas ovelhas, que tão bem entendiam e conheciam a minha voz. Quando as chamava pelo nome que lhes havia dado, logo para mim olhavam, ouvindo atentamente o que lhes dizia. Eram gestos de ternura que não quero esquecer. Também o meu cão era um companheiro triste, assim como eu. A nossa tristeza era a imagem da fome, que não nos deixava ter alegria”.
Assim escreve Francisco Magueijo. A linguagem simples de um homem simples. Mas, um dia, as estrelas ouviram o seu grito, em jeito de prece. Até os pontos cardeais lhe indicaram um rumo na vida. Também os homens, os homens bons da terra que ele tanto ama, o imortalizaram numa singela placa de mármore, onde gravaram um poema de sua autoria. Este singelo recanto da Beira profunda, de telhados humildes, jamais morrerá. E o poeta - popular também não.
Q.P.