O HERÓI A PRAZO ...

De Portugal ao Brasil sem portagens ...

Cheguei a Torres Novas, ajeitei os óculos e esfreguei queixo. Um tique nervoso, talvez. Mirava aquela entrada para a A 23 desconfiado, como Xerxes a olhar para o Estreito de Termópilas, mal comparado, já se vê ! Sim, porque palpita-me que já andam de espada em riste, a esbulharem-me os meus preciosos euros. Entrei pé ante pé, devagarinho, para que não me vissem. Foi sol de pouca dura. Mais à frente, um sinal luminoso gigante, lembrava-me que já se paga portagem desde o dia oito de dezembro. Obrigadinho rapazes, não era necessária tão cerimoniosa lembrança! Sentado em cima do meu requerimento, quer dizer, da discriminação positiva, lá segui viagem. Porém, não tive qualquer informação, se o meu pedido foi aceite na capital do reino, enquanto vou ouvindo Bob Dylan, no rádio. Estou assustado. Será que o papelinho que a menina de olhos azuis da “via verde” fez a fineza de me preencher, não chegou ao gabinete de Sua Excelência? As minhas suspeitas têm fundamento. À minha frente não vejo ninguém, olho pelo espelho retrovisor e ninguém vejo !!! Estou só, sou o herói anónimo da A 23 !!!. Depois de Abrantes, Deus cancelou o Mundo. São retas intermináveis e ao longe, um ponto negro que se aproxima na outra via. O Senhor Seja Louvado, vem lá um carro!!! Depois, cruzámo-nos. O homem, ao volante, de óculos graduados, também vem com cara de caso. Se calhar não meteu o requerimento. Ou se calhar meteu, mas foi como se não metesse! Navego agora paralelo a uma estrada secundária. Ena pai, que grande arraial que vai para ali !!! Parece uma procissão !!! Na frente do pelotão, uma camioneta, carregada de automóveis novos. Depois, mais uma fila de carrinhas de caixa aberta e na cauda um fila de carros ligeiros. São utentes da A 23, que foram expulsos da reserva, como os americanos fizeram aos índios “Sioux”. Embrenhado nos meus pensamentos, quase nem dou por uma pequena carrinha de caixa – aberta, que segue agora à minha frente. Nota-se que já tem provecta idade e vai derreada de mercadoria, com o tabuleiro a um palmo do chão. Do tubo de escape sai um fumo negro e espesso, que é um pronuncio de morte. Vê-se que o negócio não é reluzente, e que, provavelmente, aquele pequeno comerciante não deve ter alternativa à auto -estrada. A portagem, é mais um rude golpe na cabeça do moribundo. Quilómetro após quilómetro, aproximo - me do meu destino. Fui dos poucos que me atrevi a atravessar a A 23. Lembrei-me de Gago Coutinho e Sacadura Cabral, que atravessaram o Atlântico até ao Brasil, sem portagens. Estou emocionado e sinto que estou prestes a ter um lugar cativo na galeria dos heróis. Subitamente, dou por mim a assobiar o Hino Nacional. Pelo menos até Julho do ano que vem, altura em que o requerimento deixa de fazer efeito, tal como um frasco de ENO para a azia, fora do prazo de validade. Quer isto dizer, que voltarei à minha condição terrena de passar de novo a ser discriminado negativamente. Mas, até lá, continuarei a percorrer a A 23. Sou um herói a prazo. Permitam-me que goze desta efémera glória …
Q.P.