O PRETÉRITO DO TEMPO ...

Estou só. Aqui, neste lugar, rodeado de montanhas. De novo me deixei engolir pelas entranhas do silêncio e da solidão. Ali, naquele lugar, uma pequena fita de alcatrão, vai serpenteando por entre colinas. É a estrada que me conduz à aldeia, aninhada no ventre de um vale sombrio. Lá longe, ali ao longe, o fio de estrada desaparece numa curva suave, por entre uma guarda – de - honra de pinheiros bravos. Olho o horizonte, esfumado por entre castelos de nuvens, que se arrastam pachorrentas, sobre as montanhas cor de cinza. São cinco da tarde e uma brisa gélida sopra agora de mansinho. Sinto que estou no pretérito do Tempo. E da Vida. Ali, naquele desterro, quatro muros brancos e singelos, delimitam o minúsculo cemitério. Cá fora, fardados a rigor, na sua casaca azul e galões dourados, vários soldadinhos perfilados. Vêm saudar quem partiu, com um tiro de carabina. Aguardo a chegada do cortejo. Nem preciso de meditar muito sobre o que se vai passar. Tudo tem o seu tempo, neste Tempo. Tudo tem um ritual, nesta cerimonia simples e austera. À frente o padre, depois as mulheres e, no fim, os homens em passo lento. O silêncio é profundo e avassalador. Apenas o matraquear dos sapatos das mulheres, no empedrado da calçada, fere o silêncio do povoado. O negro predomina nos trajes femininos. Nas suas máscaras pálidas, avivam-se as rugas de um passado sem rosto. Os homens, cabisbaixos, olham-se de soslaio, escondendo as emoções, tolhidos num labirinto de lembranças. Quem ali vai, despedindo-se da vida, foi conterrâneo de labuta e de folias. Quando o garrafão corria de mão em mão, naquela mesa corrida, debaixo das latadas. E a concertina, que tocava tardes e noites sem fim, com os companheiros, já meio pingueiros, a cantar à desgarrada, nas noites mornas e de luar. Mas hoje, aqui, neste lugar, escreveu-se um ponto final. Retiro-me, antes da salva de tiros. A curva suave da estrada misteriosa, suscita-me curiosidade. Parto sem destino, no galopar dos meus pensamentos pardos. Uma enorme descida, leva-me até um vale perdido no Tempo. Ali, não existe Passado. Nem Memória. Um velho de cajado, andrajoso e longas barbas brancas em desalinho, saúda-me com uma vénia. Aceno-lhe, correndo agora à desfilada na procura do meu Tempo presente. Aquele casario longínquo, que já vejo esbatido na bruma do entardecer, é-me familiar. Sinto que cheguei ao meu porto de bonança. Entro no meu escritório, refúgio das minhas emoções . Enquanto lá fora, a noite cai fulminante sobre os telhados escuros e o vento corre célere pelas veredas da aldeia, neste lamento de Outono.
Q.P.