BRANCAS MEMÓRIAS ...

Brancas memórias ...

É no mês de Dezembro que desaguam todas as emoções. É tempo de fazer balanço de um ano de alegrias, tristezas e canseiras. De recordar os amigos e familiares que partiram. O reabrir de chagas antigas e recentes. E de recordar os outros. Os que connosco convivem numa amizade fraterna. E é nisto que vou reflectindo, enquanto guio o meu carro ao encontro das neves trasmontanas. Dia três de Dezembro, acordou ensolarado. Decidi enfrentar a estrada, subindo no mapa do país até Terras de Basto. A televisão desaconselhava o percurso, que podia revelar-se duro e perigoso. Porém, partimos. Uma passagem pelas estradas geladas da Guarda, com os telhados das casas a luzir. Uma cuidadosa condução até Viseu não fosse o diabo tecê-las. Depois, com alguma preocupação, apontamos proa a caminho do Norte profundo. Há medida que vamos galgando a estrada, as montanhas e os campos vão-se vestindo de uma neve cada vez mais espessa. Não se vê vivalma. São quilómetros e quilómetros sem fim, sem nos cruzarmos com um carro. A meio da tarde, a chegada ao sopé do Monte Farinha. E é ali, numa casa solarenga do século XVII, que um grupo de ex-combatentes me espera. Somos oito e as nossas respectivas “ajudantes – de – campo”. E é nesses dias gloriosos, que vamos fazendo as nossas incursões por Trás-os-Montes. E à noite, ao calor da enorme lareira, falamos de tudo. Menos da guerra crua. Porém, este ano, bebendo um Douro de 97, a conversa descambou. Um dos nossos, por sinal o anfitrião, foi testemunha privilegiada dos trágicos acontecimentos de Maio de 1973, em Guidage, e das nossas pesadas baixas. Cheirou a morte e um dia, disse a uma alta esfera militar, que já não tinha condições psicológicas para continuar naquele inferno. Estranhamente, um mês depois, foi atendido. Como oficial miliciano, foi mandado para a Ilha das Galinhas, chefiar o presídio militar. Um oásis, em tempo de guerra. No seu temperamento cordato, cedo adquiriu o respeito dos reclusos. O presídio tinha uma camarata de presos de delito comum, e outra de presos políticos. Um dia, um africano abeirou-se dele e disse-lhe: ” … sabe, sou angolano e vim para aqui deportado. Vivia em Luanda, e fiquei com o meu curso a meio por ser simpatizante dos partidos que lutam pela independência…e agora só tenho um pensamento na cabeça …fugir desta ilha …e venho aqui dizer-lho cara a cara, porque o Senhor é boa pessoa …”. O meu camarada de armas, depois de se refazer da surpresa de tal franqueza, respondeu-lhe: “ … sabe, eu sou português, cursava o terceiro ano de Direito em Coimbra, e tenho o curso a meio, porque vim aqui parar. Pela minha responsabilidade, se o Senhor fugir, terei que mandar procurá-lo. Se conseguir escapar, fico muito satisfeito, mas se for apanhado, no âmbito das minhas competências, não permitirei que alguém exerça represálias sobre si …”. Por segundos, ficaram frente a frente, fitando - se, olhos nos olhos. Depois, estenderam a mão um ao outro, cumprimentando-se demoradamente. E ficaram amigos. O meu camarada de armas, regressou um dia a Coimbra e acabou o seu curso. Tem hoje o seu escritório, numa simpática cidade do norte do país. E foi este o pitoresco episódio que nos contou, a cerca de quatro décadas de distância do cenário de guerra, enquanto pequenos flocos de neve batiam levemente nas vidraças das janelas. Brancas memórias …
Q.P.