CRÓNICA DE UM REI SEM TRONO ...

" ... um rei sem trono ..."

É Tempo de Natal. É Tempo de emoções. Ao final da tarde, lá para o final da tarde, os homens da aldeia reúnem-se no café “Portas da Serra”. E é em redor da lareira que conversam. Falam da agricultura. Falam da mulher, dos filhos e dos netos. E da vida. Uma comunhão de sentimentos partilhados entre si, ao crepitar da chama e ao estalar da lenha seca na fogueira. Mas há os outros. Os que se juntam ao aconchego do lume, mas não têm de que falar. Um dia, adoeceram e não trabalham. Não têm mulher, nem filhos, nem netos. Vivem sozinhos, com a ajuda da comunidade que lhes dá a mão. É o caso do Mário. Nasceu nesta terra, num dia frio de Novembro. Muitas foram as privações que passou e passa. Apenas o trabalho do pai, na lavoura, alimentava as cinco bocas daquela casa. Muitas vezes, duas sardinhas para dividir pelos pais, por ele, e os outros dois irmãos. A mãe e o pai comiam o rabo e a cabeça, deixando a parte do meio para os filhos. Um dia, um dos irmãos, partiu para Moçambique. Por lá morreu, numa emboscada. Os pais também partiram – a lei natural da vida. O outro irmão fez-se ao mundo, e o Mário trabalhou enquanto pôde, num armazém de vinhos, nesta terra que o viu nascer. Muito gemeu, com as toneladas de mercadoria que lhe passaram pelas sacrificadas costas. Mas era aquele o seu sustento. Até que o armazém fechou. E é assim, no arrastar dos dias, que o Mário vai fazendo uns pequenos trabalhos, para angariar as patacas suficientes para alimentar o único companheiro que tem na vida – o cigarro. Deambula pela aldeia, curvado para a frente, sempre pensativo. Ausente. Por vezes, no marasmo dos dias, encontra no café “Portas da Serra”, o seu refúgio. Senta-se à fogueira, com um olhar parado. Porém, se o questionarem, alimenta uma conversa. Entre o riso e o drama, vai desafiando a vida. Tem vincadas no rosto as agruras do passado. E do presente. Mas baila-lhe nos lábios um sorriso sarcástico, quase de desdém. É o riso do palhaço pobre. Uma forma triunfante de lidar com o Destino. Quando ri, deixa ver os dois únicos dentes amarelecidos pelo fumo e que ainda lhe restam, no maxilar inferior. Há dias, juntamo-nos os dois à volta da fogueira. Pediu-me dinheiro para cigarros, que não pude recusar. Estimulado pela oferta, contou-me em pormenor, episódios da sua desgraçada vida. Depois, por momentos, do novo se afundou nos seus pensamentos, os olhos no vermelho incandescente da lareira. quei a fitá-lo, poFir breves instantes. Entre nós, apenas o som reconfortante do crepitar da chama acolhedora. Foi então, que aquela frase fugidia me saiu involuntariamente da boca e perguntei-lhe: “… Mário … tu és feliz? …”. A pergunta pareceu surpreendê-lo. Por uns instantes, olhou-me, como que incrédulo, para depois me responder: “… eu, Senhor Pereira !?… eu sou um rei !!! …”.
Q.P.