A SEPARAÇÃO DO MUNDO ...

Tratado de Alcáçovas - Toledo 

De novo partir. De novo rumar a norte. Penetrar no Alentejo profundo, ao som grandioso do cantar das cigarras. Aqui e ali, aglomerados dispersos de pequenas casas brancas de janelas quadradas e singelas. Por entre os telhados do casario, sobressai a igreja, como guardiã da religiosidade de um povo e fiel sentinela do marasmo da campina. Cada aldeia, cada vila, é um fragmento de felicidade. Uma delícia para os sentidos. Nós, os portugueses, somos assim. Qualquer coisa nos emociona. E o Alentejo, perdido na vastidão da planície solitária, oferece aos olhos do viajante tonalidades de vários matizes.

A terra negra de cultivo, a contrastar com o amarelo vistoso dos girassóis. O verde viçoso que se divisa lá ao longe, apesar da canícula destes dias, a fazer par com o silêncio solene dos sobreirais. São quilómetros e quilómetros a vaguear por um tempo que se esgota no infinito das tardes quentes. Apenas o mapa colorido, nos vai guiando nesta via - sacra de solidão.

São treze horas nesta tarde de Julho. O estômago já reclama aconchego. Ali, ali ao fundo daquela recta, por entre uma onda de calor e de mistério, divisamos uma igreja plantada no alto de um morro. Tem um aspecto vetusto, uma dignidade e uma altivez que nos fascina. Que segredos de antanho guardará na sua torre - sineira, resistente aos séculos e ao sol impiedoso de cada Verão?.  É a Igreja Matriz do Salvador de Alcáçovas. Datada de 1530, teve porém a sua origem nas ruínas e na capela do Castelo, com data de 1308, conforme nota explicativa junto do monumento.

Em Alcáçovas parámos da fadiga da jornada. Uma residente, indica-nos um local para almoçar, onde nos podemos refazer dos quilómetros já percorridos. Lá dentro, lá dentro do restaurante, a temperatura é amena. Uma meia dúzia de mesas e apenas um cliente, que vai mastigando um pedaço de pão sem pressas, olhando um quadro pendurado na parede. Está absorto, no seu rosto fechado, como que a levitar sobre os seus pensamentos pardos.

Nada como um toque de sabor a coentros, para a perfeita harmonia de um cozinhado apetitoso. E um vinho de Pias, a lembrar o cantar arrastado e em uníssono de um grupo de homens que são a marca – de - água do sentir alentejano.

Ali, no restaurante simpático, recuperámos da jornada. O dono é um homem novo e falador, enquanto atrás do balcão vai enxugando pequenas colheres de café com um pano branco e passando chávenas e pires por uma torneira. O som cavo do fio – de - água no ralo do lava- louça, preenche o silêncio soturno do salão. 

De repente, o nome de Alcáçovas, aflora-nos ao pensamento. Algo de extraordinário   ali aconteceu. Algo de histórico, transversal aos séculos. Nada como perguntar ao dono do restaurante, no seu papel de patrão e de empregado. Diz-nos, enquanto vai cerrando os olhos num esforço de memória, que parece que foi naquela vila que separaram o mundo. Talvez fosse, acrescenta, não muito certo dos seus conhecimentos sobre os nossos antepassados.

De novo a estrada. De novo as rectas sem fim. De novo a caminhada para norte. No pensamento, o bailar daquela frase enigmática -  a separação do mundo …

Porém, algo nos fazia acreditar tratar-se de um qualquer entendimento entre portugueses e espanhóis. E era. Porém, dos seus contornos, apenas os soubemos mais tarde, quando, numa pesquisa, o Tratado de Alcáçovas - Toledo lá aparece, datado de 4 de Setembro de 1479, celebrado entre D Afonso V e os Reis Católicos de Espanha. Muitos são os pormenores deste Tratado, ratificado pelos espanhóis em 6 de Março de 1480.

A separação do mundo, na óptica do habitante da bela vila do Alentejo, talvez fosse o acordo de soberania das Ilhas da Madeira, Açores, Cabo Verde e Costa da Guiné por parte dos portugueses, em contraponto com a posse das Ilhas Canárias por parte dos Espanhóis, impedidos por entendimento lavrado em Alcáçovas, de navegarem para sul do Cabo Bojador, ao encontro dos interesses da gente Lusa. 

Era este o Tratado a que o bom alentejano se queria referir. E eu, da separação do mundo, lembrei-me de um Portugal divido, a navegar a duas velocidades. A frenética vida dos habitantes do litoral numa corrida contra o tempo, em contraste com o doce vaguear pela planície alentejana, que ainda nos permite sonhar com um pôr -do – sol incendiado de cores arrebatadoras e a refrescante sombra derramada no asfalto pelos imponentes e eternos sobreirais.

Quito Pereira