DO ALTO DA MINHA VARANDA ...

Todos os fins de tarde, do alto da minha varanda, escuto a voz do mar. E o vento brando que, de mansinho, me afaga o cabelo num toque de nostalgia. Nada como uma vela branca a correr no horizonte de um mar sereno, para recitarmos um poema de esperança, depois da fadiga da jornada.

Mais um ano passou. Um ano de muitas canseiras, desgostos e algumas efémeras alegrias. Mas é aqui, nesta cidade que me adoptou há mais de meio século, que procuro as energias para um novo recomeçar.

Lagos, a bela cidade de Lagos, com o seu manto de mar azul, continua a exercer o seu fascínio sobre aqueles que a procuram. Pese o momento difícil que atravessamos, a verdade é que a urbe está repleta de gente. De realçar, o batalhão de estrangeiros que invadiu a cidade. Terei que fazer um esforço de memória, para relembrar tão grande avalancha de forasteiros que, ao início da noite, tomam de assalto as ruas e todos os restaurantes da baixa lacobrigense, num fervilhar de vida e de paixões ao virar de cada esquina. Ele, o rei - menino, lá está, sentinela muda com os seus olhos grandes e inocentes, a espiar o turbilhão de turistas que o olham com respeito – alguns – e outros, os estrangeiros, que vão tirando fotografias e interrogando-se certamente de quem seria aquele personagem da armadura desajustada a um corpo tão franzino. Do Infante, todos conhecem a história. Fomos e somos um país de marinheiros, numa nação à beira - mar plantada. E ainda hoje, a “Sagres”, com as suas alvas velas, percorre mundos já anteriormente navegados, numa saga de heroísmo e de martírios.

Por isso, a gente de Lagos, não foi ingrata para com o seu Infante. Perpetuou-lhe a memória numa estátua de bronze que, sentada junto ao Forte da Ponta da Bandeira, domina a barra de semblante austero e olhar distante.

Lagos, é terra de pescadores. De traineiras e pequenos barcos que, no emaranhado das suas artes, procuram trazer para terra o pão nosso de cada dia que lhes dá o sustento.

Lagos, é cidade de veraneio. Mas Lagos é, também, berço da gente humilde, que das vielas estreitas encostadas à muralha, fizeram os seus lares e ali habitam em casas modestas e sombrias, em contraste com as zonas em que a malha urbana de airoso recorte, se perfila como o triunfo de uma época de expansão da construção civil, alguma de duvidosa implantação, em falésias debruçadas sobre o mar. Porém, adivinha-se hoje o seu estertor e a debandada de trabalhadores do leste europeu e de muitos compatriotas nossos, a fazer as malas na procura de um novo rumo de vida além - fronteiras.

Porém, apesar todas as angústias e preocupações daqueles que não estão imunes aos ventos agrestes que assolam esta cidade do barlavento algarvio, jamais esquecerei os que, aqui vivendo, comigo partilharam a sua juventude, e me incutiram o feitiço de uma terra que nada dirá aos poucos amigos que vão lendo esta minha reflexão de fim de tarde, agora que – da minha tribuna privilegiada - vejo os pequenos barcos de vela erguida a percorrer com indolência um mar calmo na procura do abrigo que a marina da cidade lhes oferece, neste clamor de entardecer, emoldurado pelo sereno planar das gaivotas, elas, também, património da cidade.

Para mim, agora que aqui cheguei, é revigorante e doce ouvir perguntar-me:

-  Já regressaste ?

 E eu poder responder:

-  Já … e não trago vontade de partir …

Quito Pereira