O SAL GROSSO DA IRONIA ...

Batista Bastos

Não vos quero maçar. Hoje, pelo meu punho, redigo as palavras dos outros. Dos que fizeram e fazem da vida um combate permanente. Daqueles que não chafurdam na hipocrisia viscosa das conveniências. Dos que consagraram uma existência na batalha das grandes causas sociais, arrastando consigo raivas e simpatias, vivendo na fronteira esbatida entre ódio e a paixão. Não vergaram, nem partiram. Resistem. Apontam o dedo, excedendo quiçá, muitas vezes, os limites da razoabilidade. São iguais a si próprios, desfraldando a mesma bandeira ao longo de muitas décadas de vida. E é assim, no momento em que o Jornal do Fundão comemora 65 anos de vida, que vamos assistindo à prosa daqueles que continuam a dar corpo a um projecto. Ali, numa pequena cidade aninhada aos pés da Serra da Estrela, vive um jornal de referência. Um jornal que fala daquilo que deve ser a nossa consciência colectiva. Não apela ao gosto duvidoso de alguns pasquins de grande tiragem, mais interessados na notícia fácil e escabrosa dos requintados pormenores de um crime passional ou de um duelo de enxadas por causa de um regato de água. Esporadicamente, o JF também fala disso, quando a notícia toma proporções que merecem vir à estampa. Mas, o essencial, somos nós, os portugueses, e as preocupações sociais da nossa vida colectiva. E aquele grupo de jornalistas, sendo desta Beira Interior ou importados da Capital das grandes decisões, lá estão, de dedo em riste, a incomodar os poderes instituídos, remando contra a corrente de uma falsa moral instalada, do politicamente correcto, e da execrável caridadezinha. Já disse da minha lavra, neste meu limitado monólogo. Desculpem a prosa enfadonha. Agora, leiam um pequeno extracto de um extenso artigo de quem, modestamente, diz que não sabe arrumar as palavras, Batista Bastos: “ … Gastei-me neste ofício de perfilar as palavras. Profissional de um tribunal de papel, tenho procurado somar a minha débil voz, à grande insurreição dos choros e soluços, dos protestos, recriminações e blasfémias. Rateio as palavras, arrumo-as o melhor que sei e posso, desejo sempre dar-lhes direcção e sentido, tenho os olhos estragados, arranjei uma série de tiques e um número pungente de inimigos ardorosos, quando o mundo era jovem acalentei uma ideia exaltante sobre a condição humana – e ainda há criaturas imponderadas que invejam a sobrevivência triste deste triste senhor português (…). Rei sem coroa de um reinado de letras, imperador de um império de frases, aqui, solitário mas solidário sou eu (…). Ando neste batente da escrita há um ror de anos; e se de vocês mereço algum crédito, creiam-me que observei muitos passantes incómodos, convizinhei com evoluções e mudanças, vivelheci saboreando o sal grosso da ironia, mas sempre procurei expungir das minhas prosas a linguagem predatória. Além da limpeza da escrita, tive a obsessão de outras limpezas; sobretudo a de a limpeza do mundo. Não tolero muitas coisas; sobretudo não tolero a biface, o duplo, o ambíguo, sem que isto queira dizer que tenha uma perseverante tendência para a desconfiança. Gente estranha esta a dos Jornais. Gente que viveu fora de si mesma e consumiu noites brancas na gesta pequenina de redigir notícias (…). Gente que sabe que esta coisa de escrever nos jornais custa muito mais do que alguma coisa. Às vezes até se morre (…). Eh! Vocês aí que estão a ler-me. Isto é mau, isto é péssimo, isto é absurdo, isto é inqualificável. Não é um modo de vida: é um modo de morte. Uma chatice, uma perversão, um ardil, uma fuga. Eh! Vocês aí: juntem-se à malta !
Assim escreve Batista Bastos. Escritor e jornalistas. Diz o ditado popular “..antes quebrar que torcer ...”. Não cabe no coração desabrido deste velho resistente da escrita e da palavra. Porque ele não quebra. Nem torce.
Q.P.