MARIA DAS DORES ...

Solidariedade ...

É aqui, sentados junto à chama pálida da lareira, que falam do crepitar do Tempo. E da vida. O regresso ao passado, faz-se pela permuta das memórias. Das memórias dum Tempo que partiu, na cadência ritmada do cruzar dos dias. A uni-los, uma profissão que lhes endureceu o rosto e lhes marcou o corpo. E a alma. De mineiros Vos falo, deste rincão da Beira Baixa. Era o turno da tarde. O Manuel Batista, esburacava, a picareta, a parede húmida onde havia de assentar o travejamento de madeira da galeria. Foi então, que lá do fundo da mina, apareceu o demónio sobre carris. A vagoneta, desgovernada, esmagou-o contra a parede. De vários lados, apareceram mineiros, na tentativa de o resgatar à morte. E o capataz. Tarefa inglória. O homem da Maria das Dores finara-se, quando procurava o sustento da vida. Para si e para os seus. Rapidamente o trouxeram para a superfície, embrulhado num lençol. Lá em baixo, ficaram os outros. Foi então que o capataz falou. Em voz imperativa, ordenou o regresso ao trabalho. Foi a gota de água que fez transbordar o copo. O Alves, abeirou-se dele, e com a manápula aberta como uma tenaz, filou - o pela garganta. Por momentos, lutaram. Os outros tentaram desapertá-los, e, naquele poço sombrio, apenas a fantasmagórica luz dos capacetes dançando no tecto da mina, era testemunha muda e lúgubre daquele ajuste de contas. O Rosa, era um homem cruel, um esbirro a soldo da Companhia. Culpavam-no do desaparecimento do Taborda, elemento destacado da luta dos mineiros, na busca de melhores condições de vida. Um dia, apareceram na mina dois indivíduos de fato escuro e chapéu de aba larga, bem - falantes, que o levaram num carro preto. E o Taborda, nunca mais voltou. Com o capataz encurralado contra a parede, o Alves apertava, apertava, apertava, até que os outros gritaram: “…pára Alves, … pára.. !!!”. Sentaram-se, então, ofegantes, até que o Alves, com o dedo indicador apontado ao nariz do capataz, ameaçou-o: “…se bufares lá em cima o que aqui se passou cá em baixo … se puseres o sustento de todos nós em risco, desces o poço e já o não sobes com vida ...”. O tempo foi passando. O regresso ao trabalho na mina, normalizou. Mas a Maria das Dores ficara em sérias dificuldades, com três filhos para criar. Era ainda jovem e bonita. Mas, no rosto sofrido, a marca das privações. Eram os companheiros da mina, que, do seu magro salário, se quotizavam na ajuda à sua sobrevivência e à dos filhos. Maria das Dores, era agora património afectivo daquele grupo de mineiros, que tomaram para si a tarefa de a ajudar, na medida das suas pobres posses. Até que um dia, chegou à mina, um francês. Um jovem francês. E, naquele turno da noite, falou dos encantos da Maria das Dores. Excedeu-se, num entusiasmo brejeiro. Quando deu por ela, estava agarrado pelos colarinhos da camisa de ganga. Percebeu então, que Maria das Dores era uma mulher respeitada e ajudada no seu drama de viúva, com três filhos a seu sustento. O desdém do francês, porém, não era mais do que um coração em desatino. Sob o olhar atento dos outros, enamorou-se dela. Um dia, casaram. E, assumindo os filhos da Maria das Dores como seus, numa tarde fria e cinzenta, partiram para a França. De capacete e cara mascarrada, os mineiros despediram-se deles. E das crianças. Foi ali, numa rua escura do bairro da mina, que o caminho sinuoso do Destino, os separou. Os mineiros voltaram para o fundo do poço. A Maria das Dores, filha adoptiva daqueles homens de rosto rude e coração de ouro, partiu. E nunca mais voltou.
Q.P.