O SILÊNCIO DE UMA LÁGRIMA ...

Choupal -1948

Foi numa longínqua Primavera. Sozinho, ao volante de um velho Volkswagen do Estado, rumei à Mata Nacional do Choupal. Comigo, a incumbência de procurar uns documentos, no arquivo ali instalado. Num ambiente frio e bolorento, dediquei-me à tarefa. Durante horas, fui consultando as “folhas de jornais” dos funcionários da Mata, de tempos de antanho. Missão de paciência, desfolhar aquelas páginas azuis e húmidas, que eram o registo dos dias de trabalho, da jorna de cada um. Em cada folha, alguns nomes conhecidos, do meu tempo de meninice. Quando eu corria à desfilada com o meu cão, pelas margens do Mondego. A contrastar com o desconforto do local, lá fora, o esplendor de um dia radioso. Após a minuciosa tarefa, decidi fazer uma romagem de saudade. A pé, parti Choupal abaixo. Em cada árvore, em cada caminho, em cada trilho, em cada pedra, uma memória. Com o Mondego a meus pés, recordei a frágil ponte do Pama. Unia as duas margens do rio e, no Inverno, a intempérie e a força das águas, ameaçavam destruir o “ganha – pão” do humilde habitante da margem esquerda do rio, que cobrava uma magra quantia, por cada travessia da ponte. Depois, por minutos, por muitos minutos, contemplei a casa onde nasci. Em recolhimento, relembrei o dia glorioso, em que o Fernando Pimenta me fez um carrinho de madeira. O desgosto daquela tarde, em que, de joelhos no chão e a soluçar, sepultei debaixo de uma frondosa nespereira, o meu velho cão “Blego”. E lembrei a “roda doida”. Era a nora que, generosamente, trazia no cirandar dos seus alcatruzes, o peixe que alimentava as bocas de muitos habitantes da região. Junto dela me sentei, olhando, absorto, aquele fragmento da minha memória. E, em cada alcatruz, uma lembrança. Uma passagem pela eira, onde aprendi a andar de patins. E as memórias das estrondosas quedas. O verde “motor – de – rega” que, com o seu ronco cavernoso, alimentava as pequenas valas, por onde corriam a cantar, fios da água cristalinos. Em passo lento, embrenhei-me num eucaliptal, que dá acesso a um local de grosso areão. Ali, também um singelo braço de rio. Na água transparente, pequenos peixes, deambulando na procura de comida. E um pequeno e velho barco negro, encalhado na estreita margem. Sentado no areal, fragilmente só, sorvendo em pequenos tragos aquele caldo de solidão, revivi o filme da minha infância. Quando já morava no bairro, e ali ia visitar os meus avós. Recordei a sinfonia do vento, nos dias cinzentos e agrestes. E o silêncio das noites estreladas, embrulhado na capa do meu avô. O silvo agudo da máquina a vapor, na Estação Velha, naqueles entardecer de Outono. E o barulho metálico e ritmado dos seus rodados, ao passar a vetusta ponte de ferro, no coração do meu Choupal. Foi então, que senti uma leve comichão no rosto. Instintivamente, levei a mão à face, e percebi que estava molhada. Era o silêncio de uma lágrima …
Q.P.