FADO NEGRO

Naquela rua soturna de Lisboa, existia um prédio. Eram quatro andares e um sótão, que também servia de habitação. Lá dentro, gente humilde. Viviam do seu magro pecúlio e da solidariedade que compartilhavam entre si. Por uma escada velha de madeira, subia-se até ao topo. Sempre de lanterna na mão, naquele reino das trevas, quer fosse de dia ou de noite. Era como dedilhar as cordas de uma viola. O gemido triste de um fado. No quarto andar, viviam as irmãs Margarida e Felismina. Ao lado, o velho João Bernardino, que subia as escadas curvado para a frente, trazendo às costas o peso das privações. E a Elvira, que vendia sardinhas ao fundo da Rua da Prata. No sótão, habitavam a Zulmira e o Rogério. A Zulmira, era ainda uma bonita mulher. No rosto, porém, tinha marcado o sofrimento dos sopapos da vida. Esgotava os seus dias dobrada sobre a máquina de coser “Singer”, ou picotando pacientemente malhas em meias de senhora. Ao Rogério, não se conhecia profissão. Tinha olhar de lince, naquele rosto esquálido. As farripas de cabelo que lhe sobravam na cabeça, penteava-as para trás, ensopadas em brilhantina. Percorria a noite de Lisboa, de gabardina cor de cinza até aos pés e boina basca descaída sobre a orelha, procurando negócios de ocasião. Negócios pardos. Uma vez, entrou deitado numa maca no hospital dos Anjos. Foi numa noite morna, lá para os lados da Madragoa. Um negócio de tabaco clandestino, de que cobrava o seu quinhão. Da discussão à zaragata, foi um passo. Alguém puxou de uma pistola e atirou-lhe. Mas salvou-se, com os cuidados médicos e o desvelo da Zulmira que o amava. O Rogério, passava agora as horas deitado, convalescendo, olhando para a velha televisão a preto e branco, de ecran baço, com que um dia apareceu em casa, sem explicar a proveniência. Um ano, houve festa naquele prédio da rua triste. A Margarida, tinha arranjado um emprego das mil e uma noites. À vista de quem ali vivia dos magros escudos. Bateu de porta em porta, a dar a feliz notícia aos solidários vizinhos. Era agora empregada de bordo do paquete “Santa Maria”. Ia finalmente saborear a vida. A Felismina – sua irmã – debulhou-se em lágrimas. Viviam sozinhas e perdia a sua companheira de sempre. A Margarida, porém, exultava, com o mundo a seus pés. Funchal, Rio de Janeiro, Buenos Aires, Nova York, na rota da vida. Mas foi sol de inverno. À terceira viagem, o navio foi tomado de assalto . Um tal Galvão, um bandido que odiava o Senhor Doutor Salazar - diziam lá no prédio. Todas as noites, a vizinhança encostava os ouvidos à telefonia, na procura de notícias da pobre Margarida. Um dia, resolvida a contenda, a irmã da Felismina chegou. Beijaram-se até às lágrimas. Depois, foram os vizinhos a abraça-la, um a um. À entrada da porta, a mala de cartão, com rótulos colados dos destinos por onde tinha passado. Fora curta aquela etapa da vida. Nunca mais regressou ao mar. Mas era agora muito considerada por todos. Tinha percorrido mundo. Um deslumbramento, para quem nunca tinha passado a fronteira da Rua Augusta. Hoje, passado mais de meio século, a pesada porta da entrada ainda lá está, com o seu batente em ferro pintado de verde. Mas já lá não estão os seus moradores de outras eras. Deram o derradeiro passo, para o outro lado da vida. Deles, apenas uma esfumada lembrança. E o trinar longínquo de um fado negro.
Q.P.