TERNAS MEMÓRIAS ...

...ternas memórias ...

Era tempo de Primavera. Naquela noite, como todas as noites, a minha avó acompanhava-me ao quarto. Estava na hora de deitar. Curvada sobre si própria, amparava-se no corrimão de madeira, levando-me pela mão. Depois, a oração da noite, que me fazia soletrar: “… Pai nosso, que Estais no céu…”. Então, beijava-me na testa e saía. A enorme porta de madeira, rangia nos seus gonzos , fechando-se devagar. E eu ouvia os seus passos de veludo a afastarem-se, descendo a escada estreita. As manhãs, acordavam esplendorosas. Pela fresta da janela, eu via os raios de sol plasmados contra a parede branca do quarto, inundando-me de alegria. Saltava da cama e abria as portadas da janela larga. Lá em baixo, junto à porta da cozinha, estava o “Blego”. Era o meu cão. Expectante, abanando a cauda, aguardava o companheiro com quem corria à desfilada pelos campos do Mondego. Ladrava de impaciência, esperando a minha companhia. Uma espécie de reprimenda. E eu, desejoso de partir, clamava pela vinda da minha avó. Era um vestir rápido, passar a cara pela água fresca do jarro e um pente no cabelo de raspão. O pão que comia à pressa. E o leite saboroso, aquecido na cafeteira, em cima das brasas cor de rubi. Na hora da partida, sempre os conselhos da minha avó. “…Cuidado com o rio e com os poços…”- dizia-me, enquanto atiçava a lareira com um abanador, onde havia de confeccionar o almoço. Então, eu e o “Blego”, partíamos. Saltitante, de língua de fora e cauda no ar, o meu companheiro de aventura já sabia o itinerário. Lá íamos em direcção à ponte do velho Pama. O campesino, vivia na outra margem do rio. Por vezes, bem nos apetecia fazer-lhe uma visita de cortesia. Mas a minha avó, desde cedo me vedou as intenções. Tinha razão. A ponte era muito frágil e ameaçava a cada momento despenhar-se no rio. Mas, de longe, espreitávamos a sua humilde casa. Por vezes, via-nos, acenando ao neto do Mestre Pereira. O “Blego” respondia também ao cumprimento, ladrando. Depois a partida até à “Roda Doida”. Como era belo o seu lento rodar. E os alcatruzes da nora, subindo e descendo, naquele bailado amistoso, num abraço com o rio. Também o doce cantar do Mondego, afagando as suas margens, num perpétuo murmúrio. Mais longe, esbatida no horizonte, a silhueta duma barca. À ré, um homem que, com uma vara comprida, fazia deslizar a embarcação na travessia do rio. Num pulo, chegava a hora do almoço. Uma passagem junto dos trabalhadores da Mata, que, acantonados debaixo da sombra acolhedora, comiam da marmita, a sua frugal refeição. A tarde era gémea da manhã. E no fim do dia, quando o sol se escondia por entre os eucaliptais e a máquina a vapor partia da Estação Velha, lançando o seu silvo agudo que ecoava pela mata, perdendo-se nos confins da planície Mondeguina, regressávamos ao lar. Um último olhar ao céu, agora vestido de cor púrpura. E o vagaroso fechar da porta da cozinha, virada a poente. Amanhã, a certeza do regresso do sol acolhedor. O milagre do renascer da Natureza. E das madrugadas de cetim, naquela cumplicidade com o Choupal, que eu abraçava como meu. Com o “Blego” a meus pés, aguardando paciente a sua refeição, comia-se à volta da mesa de madeira, à luz do candeeiro a petróleo. Na lareira, o estalar dos ramos secos e o fumo subindo em espiral pela parede enegrecida da chaminé generosa. O crepitar saudoso dos meus verdes anos. Ternas memórias.
Q.P.