O MEU PORTUGAL PORTUGUÊS ...

" ... o meu Portugal português ..."

Gosto de gostar. Da família e dos amigos. E dos amigos, recordar aqueles que lembram a nossa cidade de Coimbra, que todos amamos, porque ela é eterna. Tive oportunidade, em terras algarvias, de confraternizar com um grupo por quem tenho – como tenho por muitos outros – uma particular amizade. De Lagos, passando por Portimão, Faro, até à Luz de Tavira, passeámos a nossa gastronómica amizade. Rimos e descontraímos, procurando pôr de lado as nossas preocupações diárias. E era nisto que eu vinha a meditar, enquanto trepava Alentejo acima, numa enorme fila de carros que em velocidade acelerada, me começou a pôr nervoso. Uma travagem e uma monumental carambola, podiam fazer terminar da pior forma o descanso pascal. Resolvi desistir da auto-estrada fria e impessoal. Em Aljustrel, virei á direita e embrenhei-me no Alentejo profundo. Em boa hora o fiz. Os verdejantes campos, salpicados do vermelho de um mar de papoilas bem garridas, compunham a bucólica paisagem de uma tela impressionista. Passei pela simpática aldeia do Torrão. Na rua estreita, muitos jovens. E, nas janelas das casa de branco caiadas, aqui e ali, uma ou outra idosa a apurar o ouvido, à procura de uma última novidade da terra. Uma enorme faixa indicava “Meta”, e num palanque, perante a algazarra da aparelhagem sonora, umas reluzentes taças. Havia gente e havia vida naquele Alentejo ancorado no Tempo. Sem parar, percorremos léguas de rectas sem fim. De repente, aquele lago adormecido de solidão, agitou-se. Lá bem ao fundo, vislumbrei a luz intermitente das motas da polícia que me mandavam encostar. Foi então, que do dorso de um cabeço, deslizando suavemente para a planície, apareceram um mar de camisolas coloridas. Era uma corrida de bicicletas, com pompa e circunstância. Não resisti e saí do carro a aplaudir os campeões da estrada e quando dei por mim, mostrava também o meu incitamento: ”... força nessas canetas, pá ...”. Depois, encalhei em Santa Susana. Foi ali, numa noite já tardia, que o Senhor Coelho deu guarida a quatro ex-combatentes e respectivas mulheres. A coisa, afigurava-se dramática. Não tínhamos onde dormir. E aquele amigo, abriu-nos a porta da sua estalagem. Fizemos amizade. Era obrigatório parar, para o cumprimentar. A surpresa, veio depois. Do lado de lá do balcão, aquele compadre alentejano, disparou-nos á meia-volta: “… já hoje aqui falei dos Senhores … estiveram cá em 2009, a horas tardias sem terem onde dormir, vindos de um almoço de ex-combatentes …”. Era crescente a nossa perplexidade, até que o mistério foi desvendado. O Senhor Coelho, de uma gaveta do balcão, tirou uma “mica”. Lá dentro, tinha um texto que se chamava “A residencial Santa Susana”. Deu-me a prosa para ler. De imediato a reconheci. Era assinada por “Quito”. No texto, publicado no blogue “Cavalo Selvagem”, eu contava todas as peripécias daquele dia, razão pela qual ele se lembrava de nós. “…Ainda hoje o dei a ler a um casal de Lisboa” – afirmou. E de novo o guardou na gaveta. Disse-lhe então, que tinha feito aquele texto como agradecimento à forma como nos tinha recebido. Entretanto, o telefone tocou. Era um grupo de vinte e cinco pessoas, que no dia seguinte se vinham instalar na estalagem. Gente da telenovela “Laços de Sangue”, a estrear em breve num canal televisivo, e que rodam algumas cenas junto da singela capela da aldeia. Despedimo-nos com um caloroso aperto de mão. Ofereceu-nos, um frasco de mel. E, naquelas rectas sem fim, esqueci o intrincado enredo da telenovela “Laços de Sangue”. Mas meditei no envolvente significado dos “laços de amizade”, que fui encontrar naquele Alentejo profundo, neste Portugal que amamos. Este nosso Portugal bem português …
Q.P.