O "CASAL DE S.TOMÉ" ...

...homenagem de Mira às gentes do mar ...

Peço desculpa aos meus amigos. De novo Vos convido a percorrer comigo os caminhos da saudade. Da minha saudade. Vão ter que me aparar as tempestades da alma, enquanto remo insistentemente na procura de um Lugar remoto. Perdi o sentido do Tempo e da Existência. Vagueio ao sabor da corrente. Vou revolvendo o Passado pedra por pedra, na procura de algo que me conforte, por entre os escombros das minhas memórias. E hoje, lembrei-me de uma singela povoação. É ali, no “Casal de S. Tomé”, perto da Vila de Mira, que hoje lanço âncora, fazendo desfilar diante dos meus olhos, um filme de gratas recordações. À volta daquela mesa, no dia da matança do porco, nem todos eram pescadores. Também guardas - florestais da Mata de Mira e até um ourives.
Lá fora, no pequeno alpendre da casa, uma mulher idosa e avantajada, de luto vestida , sentada num pequeno banco de madeira, mexia vagarosamente o caldo, com uma colher de pau, diante de uma enorme panela de ferro preta. Na sala, na pequena sala, os homens sentavam-se ao redor de uma mesa. Falavam, sobretudo, das coisas do mar. E o Abílio, magro e lívido como um círio, de pescoço esguio, barba por fazer e uma proeminente “maçã de Adão”, lembrava a Terra Nova e a pesca do bacalhau, onde comeu o pão que o diabo amassou. Esteve em coma com um grave acidente no barco. Foi levado para terra firme, mas quando teve forças suficientes, regressou à faina. Precisava do dinheiro. Tinha em casa a mulher e os filhos que Lhe reclamavam o pão. Os outros ouviam, num silêncio magoado. Mas nada como uma travessa de rojões e uma jarra de vinho tinto bem espesso, para animar a conversa. De repente, aquele interlúdio dramático, desfez-se em mil palavras. Falavam todos ao mesmo tempo. Havia mais vida para além do mar. As mulheres, antes de se sentarem nos seus lugares, afadigavam-se nos últimos pormenores. Era uma mesa pobre e singela. Mas rica em amizade e solidariedade. A amizade fraterna, sobretudo daqueles que tinham que vencer, em conjunto, a próxima onda. Talvez por isso, um crucifixo na parede e um colorido quadro da “Última Ceia de Cristo”, ajudavam a perceber da religiosidade daquela humilde comunidade. E, perfilando-se entre os mais crentes, as gentes que dobravam a barra. O ourives, baixo e atarracado, com um palito ao canto da boca, bocejava sonolento e farto do lauto banquete, como a jibóia que tinha acabado de engolir a presa, enquanto se derramava pelos fundos cadeira. Murmurava frases ininteligíveis. Mas foi cordial para comigo. Empurrou a terrina da sopa fumegante na minha direcção e rosnou-me em tom imperativo: … sirva-se… . Por entre canja de galinha, rojões e fêveras, assim passámos a noite. No fim, um abraço ou aperto de mão caloroso. “Para o ano há mais”, dizia-me o Clemente, já meio pingueiro. E, de baixo do braço, sem direito a resposta nem agradecimento, meteu-me um viçoso molho de couves.” São da minha horta”, acrescentou, orgulhoso. Depois, o enorme portão de ferro castanho que dá acesso ao pátio, fechou-se gemendo nos gonzos. Meti-me no carro e parti. E na extensa recta que une a Vila de Mira a Cantanhede, revivi aqueles momentos sorrindo, tentando descodificar o filosófico prosar do Manelão de Portomar, que em Terras de Vera Cruz, mourejou durante várias décadas pelo sustento que o berço - pátrio Lhe negou. Tempos de outrora, que hoje me atrevi a compartilhar convosco, agora que de novo regressei ao meu recanto beirão …
Q.P.